Rogério Borges

Meninos, eu li...

2011-12-23T10:04:00.000-08:00

2011 foi um ano bom para as leituras, ainda que, em alguns momentos, um tanto estafante.

Em um ano que escrevi tanto, ainda deu tempo de...

- Ler Dostoiévski, fundamental para entender este mundo muito louco
- Rever Ilíada com mais maturidade, apreendendo os ensinamentos da alma humana
- Conhecer J.M. Coetzee, o homem dos paradoxos e das complexidades
- Reencontrar Henry James, o artífice da forma
- Mergulhar em Joseph Mitchel, Lilian Ross, John Reed...
- Reler John Hershey e Gay Talese
- Maravilhar-me com os italianos Primo Levi e Lampedusa
- Perder-me e encontrar-me nos versos de Drummond
- Saber mais sobre o terremoto de Lisboa e a Peste Negra

Ou seja...
Teve bom!

Doutorado

2011-08-25T08:17:00.000-07:00

Quero agradecer demais aqui a todos, todos mesmo que possibilitaram uma conquista tão importante para mim. A defesa da tese na UnB, terça-feira, é um dia que sempre lembrarei, não só pelo resultado muito positivo, mas também pelo grande número de manifestações de amizade que recebi antes, durante e depois de passar pelo crivo de uma banca poderosa. Muitas coisas passam pela nossa cabeça em momentos assim. Lembrei-me de como ingressei no doutorado, quase no susto, prestando a seleção como experiência e passando em primeiro lugar. Me lembrei de como tive de mudar totalmente minha rotina durante 1 ano e meio, indo e vindo de Brasília semanalmente (em dois semestres, essa viagem ocorria duas vezes por semana) para cumprir os créditos. Lembrei-me de tantos finais de semana que dediquei à tese, recusando convites para sair, deixando de ver o filme que queria ver, ficando até de madrugada lendo e escrevendo. Lembrei-me de todos os sacrifícios, mas também de todos que me ajudaram a superá-los. Meus queridos amigos, minha família, meus colegas de jornal O Popular, meus colegas de UnB, os professores. Tudo, afinal, teve um final melhor do que poderia desejar. Em uma banca constituída por referências na área do Jornalismo, a começar pelo grande Muniz Sodré, ver meu trabalho ser elogiado e debatido com tanta elegância e respeito me deixou profundamente emocionado. Ver aquele esforço ser recomendado para publicação foi além do que poderia esperar. De tudo isso, ficam, para além da tese, a alegria de saber que tenho tantos amigos maravilhosos que torceram tanto por mim, saber que conto com uma família amorosa, saber que aprendi muito nessa jornada, conhecendo autores, reflexões, amadurecendo minhas próprias ideias. Muito obrigado a todos. Valeu demais!

Doutorzite Aguda

2011-08-17T14:43:00.000-07:00

Crônica publicada no jornal O Popular em julho

Olá, senhor Egocêntrico Narcísico! Como vai o senhor?
Senhor não! Doutor. Sou advogado, esqueceu?
Ah, claro! Perdão. Mas o que o traz ao meu consultório?
Doutor, estou muito deprimido.
Mas qual é o problema, “doutor”?
É que muita gente não me chama de doutor. Parecem que não enxergam o meu anel de rubi!
Bom, seu Egocêntrio...
Seu Egocêntrio, não! Doutor Egocêntrico, por favor!
Ah... Perdão. Bem, “doutor” Egocêntrico, as pessoas não são obrigadas a chamá-lo de doutor, não é verdade?
Como não? Não chamam o senhor de doutor? Por quê não podem me chamar de doutor?
Bom, até concordo que a maior parte das pessoas me chamam de doutor, mas chamam porque querem, porque se acostumaram. Eu não as obrigo a me chamarem assim.
Mas isso é um absurdo! Todo mundo sabe que há profissões que exigem esse tratamento?
Exigem por quê, “doutor”?
Porque exigem, ora essa! São profissões que têm sua formalidade, que impõem respeito!
Sei... Mas sua indignação se refere a algum episódio específico?
O porteiro, o padeiro, o jornaleiro... Ninguém me chama de doutor como deveria?
E deveriam chamá-lo de doutor por quê?
Porque estou em outra categoria social, porque estudei mais que eles, ora essa!
Sei... Mas o senhor tem doutorado em quê?
Doutorado? Como assim?
Se estudou tanto deve ter doutorado, não é? Com doutorado, aí sim o senhor é doutor, certo?
Que besteira é essa? Desde quando é doutor só quem tem doutorado?
Ainda que isso seja mesmo uma besteira, pois ninguém deve ser obrigado a chamar ninguém de nada, a lógica não diz que deveria ser assim?
Claro que não! E há sujeitos com doutorado que são verdadeiros idiotas!
Concordo. Mas eles estudaram mais que o senhor, não é? Assim como o senhor estudou mais que o padeiro e o porteiro, não?
O que o senhor está querendo dizer?
Que, por seus critérios de avaliação, o senhor... quer dizer, o senhor “doutor” é pior do que aqueles que têm doutorado assim como é melhor do que quem não fez curso superior.
Isso é uma bobagem!
Eu também acho, mas foi isso o que senhor acabou de dizer.
Foi?
Foi sim, “doutor”.
Olha aqui, doutor, o senhor está me confundindo. Sou doutor e pronto! Assino doutor no meu talão de cheques. Meus colegas me chamam de doutor. Portanto, sou sou doutor!
Caro senhor Egocêntrico, o senhor sofre de uma síndrome muito comum nos entre aqueles que arrebitam o nariz: doutorzite aguda. Vou receitar alguns remedinhos para o senhor e vai melhorar. Tome um comprimido de Humildade de 8 em 8 horas, durante um ano, todos os dias, logo após as refeições. Compre um complexo vitanímico que inclui Humanidade, Sensatez e Educação. E, por fim, vou receitar 10 injeções, na veia, de um composto à base de Desconfiômetro. É ótimo para esse tipo de vertigem típico de quem sobe no salto.
O senhor acha que eu preciso disso mesmo, doutor?
Ô, se precisa!!!!

Valsa Brasileira

2011-08-01T16:04:00.000-07:00

Há canções que, de tão belas, chegam a doer!

Vivia a te buscar porque pensando em ti corria contra o tempo
Eu descartava os dias em que não te vi
Como de um filme a ação que não valeu
Rodava as horas pra trás, roubava um pouquinho
E ajeitava o meu caminho pra encostar no teu

Subia na montanha não como anda o corpo, mas um sentimento
Eu surpreendia o Sol antes do Sol raiar
Saltava as noites sem me refazer

E pela porta de trás, da casa vazia
Eu ingressaria, e te veria,
Confusa por me ver
Chegando assim mil dias antes de te conhecer

Chico Buarque & Edu Lobo

Paul Gauguin

2011-07-09T08:19:00.000-07:00

Crônica publicada no jornal O Popular no último dia 7 de julho

O maluco, obsessivo, libertino, genial Paul Gauguin! Que surpresas suas tintas, suas cores e seus arrebatados amores podem esconder, francês selvagem! Entre os impressionistas, o meu preferido sempre foi Renoir, pelo alumbramento de suas telas. Depois vinha Monet e sua visão de catarata, borrarndo jardins e lagos em murais extraodinários. Degas e suas bailarinas também me chamavam a atenção, mas Paul Gauguin não. Será por quê? Talvez porque todos temos a tendência atávica de lhe fazer injustiças.

Mas agora Gauguin me conquistou, ainda que tardiamente. Afinal, não foi assim com críticos, colecionadores e museus? Acabo de ler El Paraíso en La Otra Esquina, do peruano Mario Vargas Llosa. O romance conta a vida de Gauguin e de sua avó, a combativa e utópica Flora Tristán que, não obstante esse nome, era francesa também. O interesse de Vargas Llosa se deu porque os dois tinham estreitos laços com o Peru, chegando a viver por lá em diferentes momentos de suas vidas.

A trajetória de lutas e sacrifícios da feminista Flora é muito interessante, com direito a um bate-boca com Karl Marx em uma tipografia de París e a uma tentativa de assassinato de seu ex-marido. É inevitável, porém, não se deixar afundar nas loucuras e no gênio de Gauguin. Vargas Llosa, nessa obra que não pode ser definida senão como maravilhosa, nos enreda em uma existência louca, muito louca. Gauguin levou a vida em duas partes. Na primeira, teve uma educação católica, passou uma juventude sem privações, serviu à marinha francesa, viajou o mundo – esteve até no Brasil –, casou-se, teve filhos – um monte deles – e chegou a trabalhar na Bolsa de Valores de Paris, onde ganhou dinheiro que custeou sua até então vida burguesa.

Quando descobre os pincéis e as tintas, depois dos 30, ele se transforma em um dos pintores mais inquietantes de sua geração. Melhor dizendo, o mais inquietante e o mais inquieto, mais até do que seu amigo fraterno Vincent Van Gogh, com quem teve uma relação afetuosa e conturbada. Culpa-se Gauguin pelo declínio final da mente do gênio holandês, com sua automutilação – a orelha não teria sido decepada em uma briga corporal entre os dois? – e seu suicídio. Mas isso são fofocas de ateliê. O que fica de Gauguin é a imagem de um homem exasperado, obcecado por um Paraíso para o corpo e o espírito, para a arte em estado puro que só seria encontrado na exótica Polinésia Francesa.

Os aparentes exageros de Gauguin em suas telas, em que as cores, de tão fortes, até agridem, se explicam por sua paixão, por seu ardor. Tudo é quente e desesperado. Tudo é fascinantemente atroz, urgente. Tudo é solar demais. Vargas Llosa descortina os segredos dessa ardência e fala de quadros tão incompreendidos quando pintados e tão celebrados depois que Gauguin morreu só, abadonado, em uma miséria horrível e repugnante nas Ilhas Marquesas, em 1903, vítima da sífilis que lhe corroeu o corpo. E assim temos outra mirada de telas como De Onde Viemos? Onde Estamos? Onde Vamos?, Nevermore, Van Gogh Pintando Girassóis e os espetaculares Um Demônio Vigia a Menina – ou Manao Tupapau em língua maóri – e O Feiticeiro de Hiva Oa.

A sensualidade de Gauguin, com seus homens-mulheres polinésios (em que o sexo das figuras é indefinido), suas musas nuas expondo seus sexos, seus pescadores de tangas, seus guerreiros tatuados, deuses negros de peitos túrgidos, ancas enormes, coxas roliças fizeram com que a arte deste francês expatriado ofendesse a Igreja e o indispusesse com amigos e discípulos. Coxo depois de uma briga, pai ausente – nunca teve grande amor por nenhum de seus oito filhos –, promíscuo, intransigente e sonhador, Gauguin tinha o espírito de um artista pleno de projetos irrealizáveis. Como bem diz o título do livro de Vargas Llosa, ele achava que o Paraíso estava na outra esquina, na outra ilha, no outro lado do mundo. O homem Gauguin nunca o encontrou. Já o pintor Gauguin traduziu esse Éden em telas que ofuscam a vista e as convenções.

A estrada de cada um

2011-04-26T07:56:00.000-07:00

Essa canção, cantada por Fagner lá em 1980 na abertura da novela Coração Alado, por algum motivo me traduz em vários momentos de minha vida. E este é um deles. A ingenuidade foi perdida, há horas em que nos deparamos com verdadeiros desertos, mas há sempre uma estrada a seguir. Uma estrada que só pode ser trilhada por nós mesmos. Sempre achei esses versos lindos, mesmo que tenham lá seu tom um tanto passadista.

Noturno

O aço dos meus olhos
E o fel das minhas palavras
Acalmaram meu silêncio,
Mas deixaram suas marcas...

Se hoje sou deserto
É que eu não sabia
Que as flores com o tempo
Perdem a força
E a ventania
Vem mais forte...

Hoje só acredito no pulsar das minhas veias
E aquela luz que havia
Em cada ponto de partida
Há muito me deixou
Há muito me deixou

Ah, coração alado
Desfolharei meus olhos
Nesse escuro véu
Não acredito mais no fogo ingênuo da paixão
São tantas ilusões perdidas na lembrança
Nessa estrada, só quem pode me seguir sou eu...

Uma Dor Universal

2011-04-18T14:47:00.000-07:00

A crônica a seguir foi publicada no jornal O Popular em 15 de abril e teve uma repercussão tão grande que me surpreendeu. Foram tantos os que pediram para eu incluí-la aqui neste blog, que resolvi atendê-los. Espero que gostem

Uma Dor Universal

A humanidade está cheia de cizânias, guerras civis, desentendimentos variados, mas, acima de religiões, etnias, posicionamentos políticos, paixões futebolísticas, há algo que une a espécie: a dor de barriga. Esta é igual para todos! Quer dizer, algumas são piores, é verdade... O que importa ressaltar, porém, é que o famoso piriri é soberano, universal, democrático, planetário. Aquele que não tenha sentido, ao menos uma vez, aquela pontada profunda lá no baixo ventre que prenuncia momentos de pavor e desespero, que jogue o primeiro rolo de papel higiênico dupla face! Nem todo mundo tem dor de cabeça.

Nem todo mundo tem dor renal. Nem todo mundo tem dor de cotovelo. Mas todo mundo tem dor de barriga. Dessa, ninguém escapa. Os reis e a plebe, as prostitutas e as beatas, os corruptos e os honestos, os analfabetos e os intelectuais, os vilanovenses e os esmeraldinos. Todos, absolutamente todos, um dia, se curvam ao poder inabalável de um intestino solto. Todos já ouviram o estrondar de tripas se remexendo em desordem, Já sentiram o suor frio que percorre a espinha, a fraqueza que bambeia as pernas, o olhar que se esbugalha e do sentimento de que não vai dar tempo de chegar ao primeiro banheiro disponível.

A dor de barriga é uma instituição poderosa, e não só humana. Estamos na companhia de gatos, cachorros, bois e uma gama enorme de bichos nessa luta insana e ingrata contra nossas próprias entranhas. A diferença é que não saímos por aí pastando plantinhas no quintal como eles quando padecem do famoso enxurrio. Nós vamos à farmácia, pedimos pelo amor de Deus um remedinho milagroso. Mas esse é um erro grave. Nessas horas, é melhor deixar rolar, ainda que você fique desidratado até a medula. É preciso adotar a postura da flor e se plantar no primeiro vaso que conseguir encontrar. E mesmo ali, no ambiente adequado para tais momentos de horror, ainda há aqueles que são literalmente torturados pela própria diarreia.

A dor de barriga também é solidária. Todo chefe compreende quando o funcionário justifica a falta dizendo: ‘Tive uma dor de barriga ontem de lascar!” Experimenta substituir isso por: “Tive uma dor de ouvido ontem de lascar!” Não dá o mesmo efeito, não é? E é impressionante como todos conseguem imaginar com perfeição a situação. “Tive uma dor de barriga.” Ao ouvir essa frase, seu interlocutor logo faz cara de nojo, parecendo sentir odores desagradáveis, como se você estivesse resolvendo o problema ali, naquele momento, na frente dele! Fico intrigado como os poetas, os compositores, os dramaturgos não dedicam seu talento estético à dor de barriga. Ela, sim, é emblemática da natureza humana, diz muito mais de nosso ser que qualquer existencialismo, filosofia ou arte. Decartes deveria ter dito: “Tenho dor de barriga, logo existo.”

As religiões do mundo deveriam dar mais atenção para tais incontinências. As cólicas no baixo ventre nos faz acreditar mais em Deus, clamando por sua misericórdia. Não há ateu que não se converta nesses instantes de profundo sofrimento. São momentos em que avaros percebem que suas fortunas nada lhes valem, que vaidosos veem suas maquiagens derreter, que gulosos se penitenciam por ter comido tanto. A dor de barriga nos une a todos e nos mostra o que há – algumas vezes em abundância – dentro de nós além das qualidades que julgamos portar. Sim, amigos, dor de barriga pega um, pega geral, e também vai pegar vocês! Um hora pega...

Homenagem a Moacyr Scliar

2011-03-09T06:02:00.000-08:00

Esta crônica foi publicada no jornal O Popular no dia 2 de março e gerou tanta repercussão entre os leitores que decidi postá-la aqui, como uma pequena homenagem a um dos grandes autores brasileiros das últimas décadas.

Moacyr!!!!!

Meu primeiro contato com Moacyr Scliar foi assim, no grito! Era fevereiro de 2004 e ele, pouco tempo antes, havia tomado posse na cadeira nº 31 na Academia Brasileira de Letras. Estávamos no Aeroporto de Congonhas, em São Paulo. Eu esperava um voo para Goiânia e ele resolvia algum problema no guichê da TAM. Quando o vi, estava de costas e não tive certeza se era de fato quem eu pensava. O aeroporto, para variar, estava cheio e tumultuado. Só tive a confirmação alguns minutos depois, quando o vi entrar na fila de embarque para um voo que ia para Porto Alegre.

Sim, era Moacyr Scliar. Não tenho muitas fotos com celebridades, apesar de já ter entrevistado várias delas, mas, como alguém que cobre literatura, não perco a oportunidade de pegar um autógrafo dos autores que li e admiro. Moacyr era um deles. E ele estava ali, no saguão, dando a maior sopa. Não ia perder a chance. Corri até a livraria do aeroporto e comprei, às pressas, um exemplar de Melhores Contos de Moacyr Scliar. O problema é que antes da reforma do aeroporto paulista, a livraria ficava inconvenientemente distante da ala de embarque da TAM. E lá fui eu, correndo entre malas e passageiros, a tempo de pedir a assinatura de Moacyr Scliar antes do embarque.

Foi aos 45 do segundo tempo, mas foi. Quando o vi, ele já estava entregando seu bilhete de embarque para a funcionária da Infraero. Em um segundo, ele sumiria de minhas vistas. Eu estava a uns 20 metros de distância. Não tive dúvidas: Moacyr!!! O grito ecoou pelo saguão do aeroporto e muita gente se assustou, inclusive o escritor. Ele voltou, com ar espantado, como a perguntar o que era aquilo. E o que viu foi um sujeito ofegante se aproximando com um livro seu na mão: “Me dê um autógrafo, por favor.” Ele riu, brincou com o susto que havia levado e escreveu: “Para Rogério, leitor alado, o abraço de Moacyr Scliar. Congonhas, fev. 04.”

A partir daquele dia, eu falaria com Moacyr Scliar várias outras vezes, geralmente por telefone. Quando precisava de uma opinião sua para determinada matéria, ligava em sua casa e ele me atendia. Nunca deixou de ser solícito, atencioso. Fiz isso na reportagem sobre o centenário de Erico Verissimo, conterrâneo e mestre de Scliar; na matéria a respeito dos novos autores gaúchos; na enquete com escritores sobre o gênero romance.

Fiz ainda uma entrevista sobre o projeto Vozes do Golpe, quatro livros com relatos da ditadura militar que ele escreveu ao lado dos amigos Carlos Heitor Cony, Luis Fernando Verissimo e Zuenir Ventura. Para falar das obras, os quatro vieram a Goiânia em 2005, na 1ª Bienal do Livro de Goiás, e Moacyr tinha um presente para mim: um exemplar de Mistérios de Porto Alegre, devidamente dedicado.

Na conversa que tive com os quatro pouco antes do evento, Moacyr autografou outro livro dele, o Contos Reunidos, e escreveu algo inesquecível para mim: “Para o Rogério, homenagem a seu talento e sua cultura, com abraço do Moacyr Scliar. Abr. 05.” Em 2007, voltaria a me encontrar com ele por acaso, no Aeroporto de Cumbica, e nós fomos jogando conversa fora de Guarulhos até a Avenida Paulista, onde desceríamos com compromissos diferentes.

Moacyr morreu no domingo, deixando esse tipo de lembrança. Ele foi um homem cativante, polido, alegre. Na já citada vinda a Goiânia, ao lado dos amigos escritores, esbanjou bom humor, simpatia, fez ótimas tiradas para deleite do público. Sei que é pouco, Moacyr, mas esta crônica é uma singela homenagem a seu talento e sua cultura.

Explicação

2011-03-07T06:16:00.000-08:00

Em cumprimento a acordo judicial firmado com a Procuradoria do Estado do Amapá

No dia 7 de abril de 2010, publiquei um texto com o título Amapá, Uma Abstração, em que, por meio de uma crônica – que mistura realidade e ficção –, brinquei com a real existência do Estado do Amapá. Esse texto ganhou ampla repercussão no Amapá, sendo reproduzido em redes sociais e pela imprensa local, e causou indignação a muitos habitantes do Estado, que se sentiram ofendidos. Isso motivou a Procuradoria do Estado do Amapá a ingressar com uma ação cível alegando que o texto feria os direitos difusos da unidade federativa. Antes que o processo fosse analisado ainda em primeira instância, as partes firmaram acordo judicial e a publicação do presente texto neste blog é parte integrante dessa conciliação.

A crônica buscou dar uma visão de bom humor a temas da atualidade recorrendo para isso, porém, à fantasia. Para isso, fiz alusões ao Amapá que não imaginei que seriam ofensivas. Recebi diversas mensagens que mostraram o contrário, ainda que essa não tenha sido, em momento algum, a intenção do texto. Peço, novamente, desculpas a quem se sentiu ofendido por minhas palavras. As críticas não eram contra o Amapá e seu povo e sim contra mazelas que atingem todo o País.

Dia de Reis

2011-01-07T11:23:00.000-08:00

Na postagem anterior, disse que estava em inferno astral.
Pois é, passou!

Esse Dia de Reis foi muito melhor do que eu esperava.
Muitos, mas muitos amigos mesmo se manifestaram, me abraçaram, me deram mostras de carinho, afeto e consideração. Quero agradecer a todos eles!

É muito bom quando sabemos que há tanta gente inteligente, elegante, de bem com a vida, com conteúdo e generosa que gosta de você. Recebi mensagens e telefonemas de mais de uma centena de amigos de trabalho, de colegas de profissão, de ex-alunos, de leitores fieis.

Vieram telefonemas e mensagens da Bahia, da Paraíba, do Rio de Janeiro, do Paraná, de Brasília, dos Estados Unidos, de Cabo Verde, da Europa. De todo esse mundo velho de meu Deus por onde pessoas queridas estão espalhadas. Muito obrigado por tudo.

Houve até quem quisesse usar esse espaço para me mandar uma "carinhosa" mensagem de rancor, falta de civilidade e pouca educação. Quero agradecer a esses também porque eles me dão um bom padrão de avaliação do quanto meus amigos são bons, melhores ainda do que eu pensava quando comparados com gente tão miúda. Obrigado por existirem!

Desejo um 2011 cheio de realizações, saúde e paz a todos os leitores deste blog. Sem exceções!

Dias

2011-01-05T12:37:00.000-08:00

É inferno astral? Muitos dizem que sim. Nos dias que antecedem nosso aniversário, problemas se sucedem, você tem surpresas desagradáveis, passa algumas raivas. Quero aqui testemunhar que tudo isso é a mais absoluta e cientificamente provada realidade. O inferno astral existe! No meu caso, ele se anuncia com pequenos sinais infalíveis.

- O olho esquerdo treme

- Aumentam os pesadelos noturnos

- Me dá uma vontade de dormir cedo

- Os problemas se mostram maiores do que são de fato

- A paciência fica curta

- Minhas crises alérgicas ficam mais frequentes

- Mágoas latentes afloram

- Tenho dias de desabafo e falo o que não devo

- Resolvo que não vou levar desaforo pra casa e falo o que devo e o que não devo

- Perco o pouco de diplomacia e altivez de espírito que tenho

- Começo a alimentar desconfianças, embasadas e inventadas

- Escrevo bobagens no blog...

Sim, estou na plenitude de meu inferno astral!

O que 2010 deixou

2010-12-31T10:16:00.000-08:00

Nas últimas horas deste ano que termina, o balanço não é negativo, de forma alguma. 2010 foi um ano muito, muito intenso, de emoções fortes e um grande aprendizado. Talvez tenha sido um dos anos em que tive maior crescimento pessoal e só por isso todos os perrengues e incertezas valeram a pena ser vividos. Um ano inesquecível.

- Comprei meu primeiro carro zerinho, zerinho. Aquele cheirinho inconfundível não tem preço. Quer dizer, tem preço e ele é meio alto. E fica maior ainda com emplacamento, seguro. Mas êta dinheiro bem gasto. É bom demais se dar um bom presente.

- Reforcei amizades muito queridas. Os que já estavam próximos ficaram ainda mais perto. Os que pareciam longe deram demonstrações inequívocas de afeto. Os que já haviam se mostrado distantes outras vezes tiveram gestos generosos e comoventes. Foi bem bacana isso.

- Conheci o ódio, a incompreensão, a covardia que o anonimato e a leviandade costumam alimentar. Já havia tido contato com esse tipo de sentimento muitas vezes gratuito, mas não na dimensão que ocorreu em 2010. O bom é que junto veio a solidariedade, o ombro amigo, a confiança em meu trabalho e isso foi gratificante. No saldo, ficou o que recebi de bom.

- Pela primeira vez, fui ameaçado de morte e processado. E pela primeira vez, soube que tinha motivos para processar muitos agressores. Experiências paras as quais pedi serenidade e termino 2010 com a tranquilidade de quem conseguiu encarar as situações da melhor forma possível. Não pensei que teria maturidade para isso, mas não é que eu tive?

- Pela primeira vez, ganhei um prêmio importante de jornalismo por um trabalho que me deu muito, muito prazer em fazer. As reportagens sobre o Rio Araguaia atenderam às minhas melhores expectativas. Fiquei muito feliz de encontrar as pessoas que encontrei e contar suas histórias da forma como contei. O jornal em que trabalho me deu liberdade e condições para realizar o melhor, confiou no meu trabalho e o resultado foi inesquecível para mim. É tão bom fazer reportagem!

- Em 2010, realizei o sonho de minha mãe de conhecer o Rio de Janeiro e me senti muito bem em poder proporcionar isso a ela, ver seus olhos brilharem aos pés do Cristo Redentor, relaxar no alto do Pão de Açúcar, rir enquanto corria da chuva no Jardim Botânico, me cutucar num shopping do Leblon perguntando se aquele ali era "aquele ator". "Sim, mãe, é ele sim."

- Em 2010, curti férias com amigos maravilhosos. Em Búzios, com Leandro e Luciana, meus afilhados de casamento. Ele, um irmão que escolhi quando tinha apenas 4 anos. Na Argentina e Uruguai, com Rossana e Renata, arriscando um portunhol fajuto, comendo desbragadamente, visitando livrarias maravilhosas, conhecendo gente e lugares para lá de interessantes.

- Em 2010 deu até para curtir um pouquinho a vida. Beijar na boca é bom, né?

Listei aqui as coisas boas deste ano que termina. Houve muitas tristezas também, claro. Elas sempre aparecem. Mas para que falar das perdas, das lágrimas, dos sentimentos menos nobres? Que 2011 venha incensado por aquilo que vale a pena.

Um Feliz Ano Novo a todos os leitores deste blog!

A vida é um mistério

2010-12-11T10:55:00.000-08:00

Nesse plantão de sábado à tarde em que estou, pensei...

- Que 2011 pode ser um ano decisivo.

- Que o texto jornalístico nunca deixa de ser escorregadio.

- Que, de fato, há pessoas boas e pessoas más. Onde me insiro?

- Que tenho muitos sentimentos que não são nobres.

- Que a intolerância ronda o mundo.

- Que a incompreensão domina muita gente.

- Que rir com os amigos é muito bom.

- Que ficar triste é muito fácil.

- Que sentir saudade é incontrolável.

- Que uma criança de 10 anos pode ser mais forte, muito mais forte que você.

- Que existe amor incondicional.

- Que pensar na vida é também pensar na morte.

- Que escrever é uma arte e que você percebe isso com os textos alheios.

- Que bolo de fubá e rosca são uma delícia.

- Que o café da Zezé também é uma delícia.

- Que o sanduíche do McDonalds não é uma delícia.

- Que a solidão pode ser necessária e muito cruel.

- Que é preciso ter muita paciência e serenidade para se fazer uma tese.

- Que amo jornalismo e que esse amor é meio bandido, ingrato.

- Que você pode receber um alfajor de presente e ficar feliz com isso.

- Que é preciso respeitar as pessoas, mas que certos indivíduos não merecem respeito algum.

- Que é fácil gritar e provocar.

- Que tenho muitos livros a ler.

- Que ler Kafka é necessário.

- Que quero viajar.

- Que quero estar com quem amo.

- Que tenho muito medo de muita coisa.

- Que voltei a gostar de café.

- Que nunca deixarei de gostar de Coca Cola.

- Que emagreci e não quero voltar a engordar.

- Que já me apaixonei muito e que isso, de qualquer maneira, é bom.

- Que a vida é um mistério.

Os livros que ainda não li

2010-12-02T10:50:00.000-08:00

Aqui do lado sempre coloco uma listinha dos livros que acabei de ler.

Pois aqui vai uma lista de 10 obras que ainda não li, mas que adoraria poder ler um dia.

- Notas do Subterrâneo (Dostoiévski)
- Educação Sentimental (Flaubert)
- A Montanha Mágica (Thomas Mann)
- Mrs Dalloway (Virginia Woolf)
- Travessuras da Menina Má (Mario Vargas Llosa)
- Retrato em Sépia (Isabel Allende)
- Dubliners (James Joyce)
- Memorial de Maria Moura (Rachel de Queiroz)
- Corpo de Baile (Guimarães Rosa)
- A Caverna (José Saramago)

O Rio e seus Afetos

2010-10-21T07:11:00.000-07:00

A série de reportagens Araguaia: O Rio e Seus Afetos, escrita por mim e com fotos de Renato Conde, foi agraciada com o 9º Prêmio Crea de Meio Ambiente na categoria mídia impressa.

Essa é uma conquista muito especial em razão de ser um projeto bastante acalentado, debatido e sonhado. Percorrer o Araguaia, numa viagem que superou os 2.500 km, e descobrir nesse itinerário quem são os homens e as mulheres que nutrem por esse patrimônio ambinetal e simbólico um amor incondicional foi gratificante em muitos sentidos.

O prazer em fazer jornalismo reside, em grande parte, nessas jornadas e na oportunidade de traduzi-las com verdade e dedicação. Matérias especiais dessa monta são cada vez mais raras e quando a ocasião de fazê-las surge não se pode deixar passar. Além disso, é preciso perseguir esses projetos, fazer com que aconteçam, lutar por eles.

A premiação me deixou muito feliz e completa um sentimento de dever cumprido e tarefa bem realizada que tive quando as reportagens foram publicadas e ganharam repercussão junto aos leitores do jornal O POPULAR. Aqui expresso minha gratidão por todos aqueles que fizeram dessa ideia uma realidade.

Quero aqui agradecer as editoras do Magazine Rosângela Chaves, que acreditou na proposta e ajudou a formatá-la, e à editora-assistente de O Popular, Silvana Bittencourt, que encampou a ideia e agiu para que o investimento nas matérias fosse realizado. Também agradeço aos designers Lúcio Rodrigues e Fernando Salazar, que diagramaram com sensibilidade todo o material, dando a ele uma linguagem visual muito bonita.

Quero agradecer ao companheiros de jornada Renato Conde e Jamelão/Gaúcho, o motorista, que guiou por mais de 2.500 km, muitos deles em estradas de chão, sempre atento a tudo o que pudesse contribuir para o trabalho. Agradeço ainda ao jornal O POPULAR, que acreditou nessa iniciativa, apostando em um jornalismo de maior profundidade, no tratamento diferenciado da notícia e de seus personagens. Agradeço, por fim, a todos os amigos que me incentivaram a fazer a matéria e que dividiram comigo a alegria desse reconhecimento.

Pequenos retratos

2010-09-22T14:04:00.000-07:00

- Uma tese que vai, devagar, tomando forma (como ficará?).

- Dias de intensa preguiça.

- Dias de surpresas, sustos.

- Um olhar mais condescendente diante do espelho.

- Algumas ideias que reforçam a velha vocação.

- Reviravoltas no campo profissional.

- Desejo de mais reviravoltas no campo profissional.

- Um outubro que promete.

- Um fim de ano para planejar 2011.

- Um 2011 de grandes, enormes definições.

- Elogios inesperados (quem diria?).

- Aceitar o ritmo alheio (ficamos melhores com a tolerância).

- Vontade de inovar em muitos aspectos.

- Vontade de crescer em vários outros.

- Momentos de relaxamento, sem pensar em nada, só em água.

- Criatividade em alta.

- Encontros e desencontros.

- Muuuuuuuuuuita saudade de tanta gente...

- Saudade de quem está longe.

- Saudade de quem está perto.

- Um dezembro de esperança e expectativa.

- E três pedidos:
1 - Serenidade para aceitar as coisas que não posso mudar
2 - Coragem para mudar as que eu posso
3 - Sabedoria para distinguir entre elas

Chegará o momento

2010-09-08T14:44:00.000-07:00

Há algo amadurecendo aqui dentro e chegará o momento de colocar as ideias em prática, de arriscar, de sentir um pouco de vento no rosto.

Há algo buzinando em meu ouvido e chegará o momento de não mais fazer que não ouço e de responder na mesma estridência.

Há algo me embrulhando o estômago e chegará o momento de não engolir tudo a seco, de fechar a goela para sapos, de escolher melhor o cardápio.

Há algo importunando meu sono e chegará o momento de sair da dormência, de despertar para uma outra realidade, de acordar.

Há algo embaralhando meus sentimentos e chegará o momento de organizar as coisas em minha cabeça, de saber o que sinto e o que não sinto, de fazer descobertas.

Há algo me chamando em algum lugar e chegará o momento de ir ver o que há na esquina, de pegar a estrada, de atender ao chamado.

Há algo e chegará o momento.

Em Paraty

2010-08-03T12:45:00.000-07:00

Zarpando para mais uma cobertura da Festa Literária Internacional de Paraty (Flip).

Entre os convidados, gente de grande peso e de livros fantásticos.

Salman Rushdie, autor de Versos Satânicos, uma das obras mais mágicas, divertidas, formalmente inovadoras e corajosas que já li. Literatura em estado puro, em especial a interminável queda de um avião dos dois protagonistas.

Isabel Allende, autora de A Casa dos Espíritos, obra magnífica que demonstra a habilidade narrativa da escritora. Nas gerações de uma família marcada por perdas, tragédias e afetos violentos, um pouco da história do Chile e uma rica amostra da alma humana. Uma das melhores personagens é Clara Clarividente, etérea como um anjo que nasceu por engano.

Terry Eagleton, teórico de palavreado sedutor e ideias contundentes. Seus Teoria da Literatura: Uma Introdução e Depois da Teoria são verdadeiras aulas de pensamento crítico e lúcido. Compartilho com ele a desconfiança acerca de quem acredita que a vida é só prática, sem um pensamento teórico que a baseie.

Até a volta, portanto.

Foi um rio que passou em minha vida

2010-07-26T14:51:00.000-07:00

O Araguaia, na altura de Itacaiú, em uma das pontes que ligam Goiás a Mato Grosso

Agora posso dizer: conheço o Araguaia. E digo isso sem um sentimento xenófobo de bairrismo, sem o ranso de um regionalismo exasperado. Digo com o orgulho de quem conheceu um tesouro e uma beleza que não se encontram apenas nos cartões-postais do maior e mais importante rio goiano. Conheço o Araguaia porque tive contato direto com sua gente, com as pessoas que o amam, com quem, de fato, se importa com sua preservação.

A série de reportagens especiais publicadas no jornal O Popular durante 8 dias seguidos, ilustradas com as maravilhosas fotos do colega Renato Conde (autor da imagem que ilustra este post), resgata em quem gosta e em quem acredita em um jornalismo feito na rua, conversando com gente, e não em ambientes refrigerados, o estímulo para continuar. São nessas horas que o jornalismo, de fato, faz sentido e temos de lutar sempre para que ele seja realizado, ainda que as dificuldades sejam muitas e imensas.

Para mim, percorrer 2.500 Km em torno do Araguaia, conversando com o carroceiro que há 42 anos faz pequenas viagens puxando areia, com o balseiro que conduz travessias repetidas mas tão variadas a cada vez que são feitas, com a lavadeira do barranco, com o menino arteiro que pula de ponta nas águas, com o empresário que refloresta as margens, com a família que se muda para a beira do rio, foi uma experiência inesquecível. Sinto-me privilegiado por viver esses momentos de grande aprendizado e enriquecimento pessoal.

No trabalho com a linguagem, a série de reportagens também trouxe o exercício de um jornalismo mais criativo e menos automático. Nos 8 dias do projeto, batizado por mim como Araguaia: O Rio e Seus Afetos, foram publicadas 11 páginas inteiras, com textos e fotos. Em cada uma, duas histórias de amores incondicionais pelo rio: paixão, amizade, companheirismo, saudade, cumplicidade, cuidado. Para cada uma dessas páginas, uma canção brasileira foi eleita para nortear a narrativa.

Ao escrever, ficava ouvindo músicas de Chico Buarque, Tom e Vinicius, Gonzaguinha, Milton Nascimento, Beto Guedes, Flávio Venturini, Ivan Lins. E foi impressionante confirmar como esses caras sabem traduzir os sentimentos. Sentimentos que as pessoas têm por outras pessoas, mas também pelo rio de suas lembranças de infância, pelo companheiro de pescarias, pelo lugar em que tiveram alegrias e tristezas muito intensas.

O objetivo foi mostrar um Araguaia anímico, com personalidade própria, capaz de fazer amigos e despertar paixões. É um rio da identidade dos goianos, mas, acima de tudo, é um rio em que as pessoas vivem, na acepção mais completa do verbo. Eu, como turista ou trabalhando, havia estado em rios que me emocionaram pela grandeza e pelo enorme simbolismo.

Já visitei o Rio São Francisco lá em sua nascente, na Serra da Canastra (MG), e lá em sua parte final, na ponte entre Juazeiro (BA) e Petrolina (PE). Realizando um velho sonho de infância, estive no Rio Negro e o vi encontrar-se com o Solimões, formando o gigante Amazonas. E ainda tive sorte, pois lá estive em uma das maiores cheias de sua história. Já visitei o Rio Tocantins, também grandioso, o Rio Guaíba, em Porto Alegre, que, na verdade, é um braço de mar, e o Rio Capiberibe, dos versos de João Cabral de Melo Neto, no Recife.

Faltava o Araguaia. Um rio que, posso dizer, conheço mais que todos os outros. Um conhecimento que vem de sua gente, de seu povo, de suas emoções.

Em homenagem a Saramago

2010-06-21T15:14:00.000-07:00

Imaginação irrefreável

"Um homem foi bater à porta do rei e disse-lhe, Dá-me um barco." Com essa frase – na verdade, duas, com a pontuação saramagueana –, José Saramago começa a narrativa do belíssimo O Conto da Ilha Desconhecida. Uma obra arquetípica da produção detalhada e arrojada de um autor que tinha o dom de dominar a prosa. Na narrativa, o personagem quer viajar, conhecer, se encantar por paragens desconhecidas, tal qual o escritor quando cria, tal qual o leitor quando se deixa seduzir. Mas são tantas as dificuldades desse candidato a viajante... Tal qual o escritor, tal qual o leitor.

É então que começamos a perceber que o mundo é mais que só a realidade. Ele também é sonho, ele é destreza da imaginação, ele pode ser belo até mesmo em seus revezes. E tal qual o escritor que encontra a chave de sua ficção, o personagem se deixa levar pelos elementos que o cercam,; tal qual o leitor que não encontra barreiras para a paixão que encontra na vida alheia a que tem acesso nas páginas que consome vorazmente, o viajante percebe que não há amarras que o prendam, não há convenções que o cerceiem, não há jugos que o submetam. Escrever, ler e viajar são sinônimos de viver. Na obra de Saramago, esses verbos são um só.

Muito se fala de seu livro mais polêmico e não é para menos. O Evangelho Segundo Jesus Cristo foi boicotado em Portugal e vendeu mais de 300 mil exemplares no Brasil. O autor se sentiu devedor de tanto carinho e elegeu a ex-colônia de sua terra natal como "uma segunda casa". As circunstâncias que cercam o romance fazem-no mais famoso, mas eclipsam o que ele tem de melhor. Ele e muitos outros livros de Saramago. Seus livros, em diversos gêneros, trazem gravado o signo da genialidade. As polêmicas são secundárias, frutos de maus leitores.

As parábolas e as metáforas de Saramago não são deste plano, comformem-se os materialistas! Isso está implícito na construção textual ambivalente, na sutileza de sentidos disfarçados, na crítica realizada com elegância e contundência. Ele fez Jesus perder a virgindade em uma noite de amor com Maria Madalena, em que o prazer e não o instinto de reprodução guia os dois amantes. Ele imaginou a morte fazendo greve! Ele falou de um Portugal mítico e verossímil, de gente de hábitos anacrônicos e situações reveladoras de injustiças.

Analisar o capitalismo à luz de um mito platônico, transformar a cegueira em colírio que ajuda a ver melhor a alma humana, tomar um heterônimo de Fernando Pessoa para representar sentimentos tão familiares a todos nós foram algumas das estripulias do escritor. Saramago sabia exatamente a dimensão da literatura, de suas potencialidades, de seus entrechos, de seus descaminhos deliciosamente sinuosos. Tanto sabia que explorava cada desvão, reinventando, relendo, refazendo tudo e todos. Aos que não conhecem essa prática: muito prazer, eis a criação literária!

Sorte nossa que Saramago gostava de escrever e nos deixou 30 obras, além de alguma coisa inédita que possivelmente ainda deve ser publicada. Sua produção é uma piscina em que podemos mergulhar de ponto, pois é profunda. E que delícia é se afogar numa prosa tão inquieta e instigante, tão provocadora e doce, tão destemida e cândida. Magicamente esquizofrênica, sua literatura há muito tempo se transformou em marco. Uma referência inescapável para quem deseja escrever, para quem deseja ler, para quem deseja viajar.

Texto publicado no jornal O Popular de 19 de junho (sábado),

na cobertura da morte do autor português José Saramago

Leituras e riso

2010-06-17T09:48:00.000-07:00

"Quem não saber rir não deve ser levado a sério"

Essa frase é do escritor austríaco Thomas Bernhard (foto), um dos maiores romancistas do século 20. Grande ensinamento. E pensar que essa dica vem de um autor que, à primeira vista, parece um prosador insípido, árido. Ele é um autor difícil. No romance O Náufrago, Bernhard mostra toda a sua perícia em dizer algo muito mais do que está escrito. E é nas entrelinhas que está seu humor, sua visão particular e incompreendida do mundo. Há os lampejos de clareza, como essa frase, mas no geral é necessário saber interpretar seu texto, não se deixar levar pelo que é dito e sim procurar o que se quis dizer.

Cada vez mais estou convencido de que as pessoas deveriam ler mais ficção para entender melhor a realidade. Se as pessoas lessem mais autores como Thomas Bernhard, seriam, com certeza, mais tolerantes, menos encharcadas de ódio e mais partidárias da fantasia. A literatura não quer e não tem a obrigação de resolver nada, mas que ela facilita a reflexão mais serena, ah, isso ela faz. E o humor, mesmo em enredos em que prosperam a desesperança e a descrença, está lá, talvez até melhor do que em manifestações mais explícitas.

Thomas Bernhard é apenas um dos muitos e muitos autores que nos dão ensinamentos nesse sentido. Como ele há José Saramago, Thomas Mann, António Lobo Antunes, Mario Vargas Llosa, Alan Pauls, William Faulkner. Lendo esses caras, fica mais fácil rir. Mesmo porque fica difícil rir ou chorar se não se entende o que é lido, o que é dito, o que é mostrado.

Foto-Clipe

2010-06-10T15:27:00.000-07:00

Um Amor Assim Delicado

Você Pega e Despreza

Não o Devia Ter Despertado

Ajoelha e Não Reza

Dessa Coisa que Mete Medo

Pela Sua Grandeza

Não Sou o Único Culpado

Disso Eu Tenho a Certeza

Dica

2010-06-02T10:36:00.000-07:00

Não deixem de ver o filme argentino O Segredo de Seus Olhos (agora só no DVD).

Não é à toa que faturou o Oscar de filme estrangeiro este ano.

Enredo maravilhoso, fotografia esplêndida e interpretações irretocáveis.

Um bálsamo.

Férias

2010-05-24T10:26:00.000-07:00

Dez coisas para se fazer nas férias?

1. Viajar à Cidade Maravilhosa

2. Reencontrar amigos queridos

3. Promover a comemoração de conquistas de amigos queridos

4. Conhecer Brigite Bardot em Búzios

5. Estudar

6. Retomar a tese para valer

7. Reformar a carteira de motorista

8. Ler o jornal apenas superficialmente

9. Comemorar os 96 anos do avô

10. Dormir de tarde

Oração dos panetones

2010-04-29T14:21:00.000-07:00

Crônica publicada em O Popular no auge do escândalo do governo Arruda, em Brasília, inspirada na cena dos acusados rezando e agradecendo a propina, mostrada na Rede Globo

Em um gabinete escuso de Brasília – será que lá tem algum gabinete que não seja escuso? –, um grupo de engravatos se reúne para orar e agradecer as dádivas de Deus.

Meu senhor todo poderoso, sabemos que somos imperfeitos, meu Deus, e por isso agradecemos sua ajuda nesta tramoia dos infernos que acabamos de realizar neste escritório. Pedimos sua bênção, meu Senhor, para que outras propinas apareçam em nosso caminho, iluminando nossa saga rumo à luz, já que a próxima concorrência envolve a estatal de energia e pegar uns 20% de comissão por lá seria muito bom, Meu Deus.

Agradecemos por não nos desviar de nosso caminho, que dá direto nos cofres públicos, onde assaltamos o dinheiro pago por seus filhos, meu Senhor, aqueles filhos que não têm atendimento médico decente nos postos de saúde, que não têm escolas e creches de boa qualidade, que não contam com segurança pública e não têm muita esperança nesta vida, meu Deus. Pedimos por estas almas. Pedimos que elas continuem a votar naqueles que as achacam e que nos ajudam a enriquecer ilicitamente, que permaneçam acreditando nas promessas falsas, nas mentiras que nossos homens públicos, meu Deus, nossos, e só nossos, representantes dizem a eles todos os dias.

Agradecemos a graça desta comissão de 30% para o governador, meu Deus, e mais 30% para o vice-governador, meu Deus, e mais 20% para o assessor de imprensa meu Deus, e que nunca falte pão e verba pública nesta mesa onde nos refestelamos em maracutaiais e sujeiras, que não se ausente o vinho importado de nossas recepções vips, regadas a falta de escrúpulos e indecências. Oh, meu Senhor, que sua mão abençoe este dinheiro imundo que conseguimos fraudando concorrências, extorquindo empresários, tirando dos mais pobres.

Que o Senhor nos proteja de nossos inimigos. Que a Polícia Federal e o Ministério Público, obras e braços de Satanás, jamais nos alcancem. Que estejamos livres de escutas telefônicas e câmeras escondidas, que nossas contas no exterior jamais sejam encontradas, que nossas declarações fictícias de renda nunca caiam na malha fina, que se afastem de nós a Receita Federal e os promotores de Justiça. Livre-nos, meu Deus, de operações policiais com nomes estranhos, que nos poupe de algemas nos pulsos e blusões cobrindo nossas cabeças nos momentos das prisões. Oh, meu Deus, que nos salve de inquéritos e denúncias, que nos exima de qualquer culpa e que sempre nos dê um bode expiatório para que possamos estar libertos e voltar a assaltar o Erário.

Mas se o Senhor Meu Deus achar por bem nos testar, e se aparecermos no Jornal Nacional escondendo propina nas meias e na cueca, que nos mande, Oh Senhor, bons advogados, homens prontos a distorcer os fatos e a nos amaciar as punições. Que nos envie, oh Meu Deus, muitos habeas corpus para que não mofemos na cadeia como delinquentes desclassificados, gente sem berço que passa anos no xilindró por roubar bem menos que nós. Meu Senhor, que estes advogados sejam amorais o suficiente para cooptar e ameaçar testemunhas e que tenham livre trânsito no Supremo Tribunal Federal para que decisões que nos favoreçam não tardem a sair.

Oh, meu Deus, agradecemos ao senhor por nos permitir roubar tanto, por nos dar a chance de ficar milionários, por nos possibilitar gastar o dinheiro dos pobres em mansões no Lago Sul, em Miami, em férias na Europa, em roupas e joias caras, em cavalos de raça e carros importados. Nas nossas Mercedez, Porsches e Ferraris, meu Deus, já pregamos adesivos: Foi Deus quem me deu. Só não informamos que o governador, o vice e o tesoureiro da campanha também ajudaram no presente divino.

Com esta oração, meu Senhor, queremos demonstrar nossa gratidão por viver em um País como o Brasil, onde políticos corruptos não são devidamente punidos, onde gente com dinheiro não fica muito tempo na cadeia, onde a impunidade impera nas altas rodas.

Agora, vamos cantar em seu louvor:

“Deus está aqui, aleuluia. Tão certo como os meus 20%, aleluia. Tão certo como o caixa 2 da campaaaanha. Tão certo como eu posso roubar e ninguém vai me punir.”

Mais Top Five

2010-04-27T08:30:00.001-07:00

Top Five (Dos que tive o prazer de entrevistar)

1. Ariano Suassuna
Pela grandeza de sua gentileza

2. Ana Miranda e Zuenir Ventura
Pelo bacalhau delicioso que comemos durante nossa saborosa conversa

3. Lygia Fagundes Teles
Por ser uma dama e ter me chamado de "meu amor"

4. Moacyr Scliar
Por não ter estrelismo e pela atenção ilustrada em um livro presenteado

5. Adriana Falcão
Pelo bom humor e por ter me revelado a inspiração para o Agostinho, da Grande Família

Top Five (Momentos da carreira)

1. A viagem ao Parque Nacional Grande Sertão Veredas (MG)
Por ter visto Guimarães Rosa andando por lá

2. A matéria sobre a estrada entre Goiânia e Brasília
Por ter conhecido quem está à margem

3. Entrevista com Fernando Henrique no Palácio do Planalto
Por sentir que estava testemunhando um pouquinho da história

4. As duas coletivas com Lula, antes de ele ser presidente
Por sentir que estava testemunhando um pouquinho da história

5. O encontro com Tom Wolfe na Bienal do Livro do Rio de Janeiro
Pelo autógrafo dado e por me certificar que ele existe

Top Five (Das grandes reportagens - não entram as dos amigos)

1. Sobre as vendedoras do Avon (Dorrit Harazin - Revista Veja)
Pela genialidade da pauta

2. Sobre o preconceito dos alemães em relação aos turcos (William Waack - Revista Veja)
Pelo grande domínio da linguagem

3. Sobre pedofilia (Délis Ortiz - Rede Globo)
Pela maneira precisa de abordar tema tão complicado

4. Sobre a construção da ponte Verrazano-Narrows (Gay Talese - livro Fama e Anonimato)
Pela persistência na notícia

5. Sobre as religiões no Rio de Janeiro (João do Rio - livro Religiões no Rio)
Por um jornalismo gonzo que não compromete o resultado da reportagem

Top Five

2010-04-21T07:43:00.001-07:00

A gente tem uma tendência danada a classificar tudo em listas. Pois aí vão algumas das minhas.

Top Five (Livros)

1. Grande Sertão: Veredas (Guimarães Rosa)
Pela poesia em forma de sertão

2. Dom Casmurro (Machado de Assis)
Pela dúvida que nunca cessa

3. Os Irmãos Karamazov (Fiodor Dostoiévski)
Pela engenhosidade genial do enredo

4. Os Miseráveis (Victor Hugo)
Pelo mergulho na alma humana

5. Cem Anos de Solidão (Gabriel García Márquez)
Pela subversão da realidade e das coisas do mundo

Top Five (Compositores)

1. Chico Buarque
Por encontrar sempre a palavra certa

2. Gilberto Gil
Pela originalidade infindável

3. Renato Russo
Por dizer as coisas que a gente quer dizer

4. Cazuza
Pelo romantismo sem melaço

5. Jackson do Pandeiro
Pelo ritmo e pela malemolência

Top Five (Atuações)

1. Fernanda Montenegro (Central do Brasil)
Por simplesmente estar perfeita

2. Al Pacino (Perfume de Mulher)
Pelo tango bem dançado

3. Paulo Autran (Terra em Transe)
Pelo libelo que fala muito do Brasil

4. Christoph Waltz (Bastardos Inglórios)
Pelo detalhe de cada gesto

5. Robert DeNiro (Os Intocáveis)
Por um Al Capone inesquecível

Artigo publicado em O Popular (16.04.10)

2010-04-16T10:56:00.000-07:00

Esclarecimentos sobre o Amapá

2010-04-15T12:05:00.000-07:00

Uma crônica de minha autoria publicada em O POPULAR no dia 7 de abril gerou polêmica no Amapá, estado aludido no texto. Recebi, em meu e-mail pessoal, e também por meio de comentários em meu blog, diversas reações iradas ao trabalho, tachando-o de desinformado, ignorante e preconceituoso. Muitas dessas manifestações referiam-se à crônica como uma matéria jornalística ou um artigo de opinião.Quero, portanto, prestar os devidos esclarecimentos não só aos leitores deste jornal, como também à população amapaense que se sentiu ofendida.

Em primeiro lugar, gostaria de dizer que nunca houve a intenção de atacar o povo do Amapá. Na crônica, quando “é posta em dúvida” a existência do Estado, obviamente que se tratava de uma afirmação fantasiosa, uma vez que é impensável alguém dizer, seriamente, que determinada unidade da nação não existe. Seria o negar o óbvio ou defender que o mar não é salgado ou que o Sol gira em torno da Terra. Quem quer que diga que o Amapá não existe, mesmo em uma conversa informal, só pode estar brincando com seu interlocutor. Pelo menos é assim que eu encararia se alguém me dissesse ou escrevesse que Goiás não existe.

Ao dizer, logo no início do texto, que “duvidava” da existência do Amapá, faço automaticamente o convite ao leitor para sair, em alguma medida, da realidade. O absurdo da afirmação suspende os planos da lógica no restante da leitura. Esta, aliás, é a dinâmica da crônica, gênero híbrido que mistura o real e o ficcional em uma narrativa que foge dos parâmetros tradicionais do jornalismo. Como um texto que mistura discursos, a crônica busca referências na realidade para, justamente, subvertê-las de alguma maneira ou então supreender seus leitores com o elemento inesperado, da ironia e da fantasia. Isso não ocorre, por exemplo, em reportagens e artigos de opinião, restritos que estão à busca do relato da realidade palpável.

Ao tomar o Amapá como tema de meu texto, o objetivo não era denegrir o Estado e sim ironizar, a partir dele, mazelas que são de todos nós brasileiros, do Rio Grande do Sul ao Amazonas, do Ceará ao Acre, de São Paulo a Goiás. Quando digo que os escândalos políticos não existem no Amapá, estou salientando exatamente o contrário, que eles existem em toda parte, indiscriminadamente, tanto que cito um político que tem se envolvido em vários deles nos últimos tempos. Quando falo da goleada do Goiás sobre o São José, estou, na verdade, pegando no pé do time goiano, que tem dificuldade em vencer seus adversários regionais, numa provocação caseira.

Quando se publica um texto, a reação do leitor é legítima, desde que dentro dos parâmetros mínimos de civilidade. Entre os muitos comentários recebidos, vários são críticas pertinentes, que precisam ser levadas em conta. Aqui faço um mea culpa por ter, mesmo que involuntariamente, atingido a identidade de cidadãos amapaenses e agradeço as mensagens que ressaltam possíveis erros cometidos, pelos quais peço desculpas. Mesmo o gênero crônica, como muitos disseram, não permite excessos e me penitencio por aqueles que tenha cometido.

Há, porém, mensagens – infelizmente em maior número –, que partiram para ataques pessoais, desqualificando a mim e a meu trabalho de forma chula e irresponsável. Entre essas manifestações de desequilíbrio, algumas mencionam até ameaças físicas. Lamento profundamente que tanta gente só encontre o xingamento como o melhor argumento para defender sua terra. Em redes sociais, comentários deram lugar à incitação ao ódio, o que é lamentável, muito mais que qualquer crônica equivocada.
Entendo que a difusão do texto no Amapá como foi feita, sem a devida contextualização, de forma sensacionalista, por meio de um recorte de jornal escaneado que retira todo o contexto da publicação original do texto – que é impresso na página do horóscopo e dos quadrinhos, mostrando seu viés literário – tenha contribuído para a percepção de que se tratava de uma agressão gratuita. Na internet, as pessoas se sentem mais corajosas para ameaçar e ofender. Em muitos dos recados deixados, os autores até admitem que estão escrevendo por comentários ouvidos e não pela leitura do texto em si.

Àqueles que criticaram o texto, agradeço. Àqueles que se sentiram ofendidos pela crônica, peço desculpas. Àqueles que me endereçaram ofensas, não tenho nada a dizer.

P.S.: Este é um artigo de opinião e não uma crônica. Portanto, não há nada fictício aqui.

Uma versão deste artigo será publicada no jornal O Popular

A Carta Roubada

2010-04-14T09:34:00.000-07:00

A Carta Roubada é o título de um conto do escritor Edgar Allan Poe, narrativa que inaugura a moderna literatura policial. No enredo, uma carta é surrupiada e escondida onde ninguém a encontra: no porta-cartas. A moral é que o que procuramos pode estar na frente do nosso nariz, no lugar mais óbvio, e ainda assim não conseguirmos perceber. Os detetives da ficção sabem disso e acham os culpados a partir do que é evidente.
Ficção é uma coisa, vida real é outra. Para quem conhece o conto de Poe, porém, é inevitável relacioná-lo com a ação do serial killer de Luziânia, que matou brutalmente seis jovens. No caso de Poe, transparece a genialidade do autor. No caso de Luziânia, esse argumento não pode ser empregado. O assassino confesso não tem QI acima da média, não é um mestre do ardil, não é um homicida refinado. É um homem que parece ter agido por impulso, não se preocupando em se desfazer das provas que o levaram à prisão. Ele agiu em sua vizinhança apenas uma semana depois de sair da cadeia por violentar menores. Não fugiu da cena de seus delitos, deu o celular de uma das vítimas às irmãs.
Por quê a prisão demorou tanto? Pelo que sei – de conversas com experientes policiais e investigadores – o primeiro passo para se elucidar um crime é encontrar seus padrões. Neste caso, eles eram as características das vítimas (adolescentes do sexo masculino) e o fato de os desaparecidos morarem no mesmo bairro. Não seria mais ou menos óbvio que a vizinhança fosse investigada? Não teria sido básico fazer um levantamento, saber se alguém estranho havia chegado ao setor naquele período? Desta forma, não seria grande a chance de um homem com o perfil de Adimar ser um suspeito? Ou será que essa investigação básica não foi feita desde o início, já que rapazes pobres desaparecem todo santo dia na região?
Este episódio necessita ser melhor explicado do ponto de vista da Justiça, da psiquiatria forense e da polícia, que demorou muito para pegar um assassino que morava próximo às vítimas, tinha antecedentes conhecidos e usou uma bicicleta em seus crimes. Se um homem com esse perfil consegue cometer seis homicídios sem ser capturado, o que esperar se um psicopata mais esperto e com mais recursos começar a agir?

Artigo publicado no jornal O Popular, em 14/04/2010

Crônicas e reações

2010-04-13T08:40:00.000-07:00

Desde que me tornei cronista, redigi alguns textos que geraram reações. Algumas positivas, outras negativas. Isso é normal, faz parte do jogo. Quem publica, se presta à avaliação do público, o que é salutar.

O lamentável, às vezes, é que esse julgamento se dá em parâmetros equivocados. Foi isso o que ocorreu com meu mais recente texto, uma crônica em que coloco em dúvida a existência do Amapá. Recebi e-mails, fui "elogiosamente" referido no twitter e também neste blog por cidadãos do Amapá indignados com minha "ignorância", meu "desrespeito" e minha "burrice".

Comentários normais, não fosse o fato de o texto ter sido lido, em quase 100% do que comentaram, de forma totalmente equivocada. Acharam que a crônica era artigo de opinião, reportagem jornalística ou coisa que o valha. Equívoco, e dos grandes.

Crônica é o resquício de literatura nos jornais e, portanto, não tem o compromisso com a verdade dos fatos como deve ter as matérias jornalísticas. A crônica também não exprime necessariamente a opinião de quem a escreveu, já que não se trata de um artigo. É um texto de ficção, que pode falar de atualidades e e se basear em fatos reais, ou não.

Já fiz crônicas em que ameaçava matar pinchers a pisadas. Matei algum? Claro que não. Já inventei uma personagem, a Dona Iraci, que é uma velha fofoqueira e maledicente. Ela existe. Não. Já falei sobre as mais diversas bobagens, ironizando ou brincando com questões que mexem com o imaginário coletivo. Penso tudo o que escrevi? Claro que não.

Com o Amapá ocorre a mesma dinâmica. Claro que sei que o Amapá existe. Ainda não estou esclerosado. Claro que eu conheço pessoas do Amapá. Tirei sarro delas. Claro que sei o que é ser discriminado. Goiás também é. Aliás, muitos dos comentários, esses nada cronísticos e sim raivosos e descontrolados, demonstraram os preconceitos das pessoas em relação a Goiás.

Quando se escreve uma crônica, com a liberdade de criação que ela permite, imaginamos que os leitores também terão a abstração do autor, entrarão em um mundo possível, mas não real. Literatura, não importa de que qualidade seja, aposta nesse acordo tácito. Machado não morreu para escrever Memórias Póstumas com seu "narrador defunto". Guimarães Rosa não se tornou um jagunço para poder criar as histórias de Riobaldo em Grande Sertão: Veredas. E mesmo Flaubert, que declarou que "Madame Bovary c'est moi" não era, ele próprio, uma esposa adúltera.

Aos mais ofendidos pela crônica, não peço desculpas: peço mais abstração. Na crônica, que tem espaço reservado no jornal, com anúncio em letras garrafais, no suplemento de cultura, para que não paire dúvidas a respeito de sua natureza, é necessário imaginar e não se ater ao pé da letra do texto.

Passo a moderar os comentários neste blog porque minha mãe não tem nada a ver com os que leram errado minha CRÔNICA.

Abraço aos seguidores deste blog.

OBS: Ah, e para que não pairem dúvidas, sei que o Amapá existe sim. Sei há muito tempo, muito antes do Google, que me foi tão singelamente indicado por muitos.

És responsável

2010-03-17T09:41:00.001-07:00

Vou citar aqui uma frase clássica de O Pequeno Príncipe, de Saint-Exupéry:

"És responsável pelo que cativas".

Esse livro, injustamente ligado às misses, é uma aula de vivência. Não que tenhamos de criar mundos, pequenos planetas, com vulcões e rosas. É exatamente o contrário disso. O Pequeno Príncipe vivia a sua vida, como nós devemos viver a nossa.

Tive a crise dos 30 e agora, aos 33, já me sinto mais à vontade para analisar algumas coisas que nos fazem amadurecer. Ao me tornar balzaqueano, tenho a impressão de ter cruzado um limiar, em que o faz-de-conta ficou definitivamente para trás e em que as conquistas e as perdas vão se tornando mais definitivas.

Depois que completei os 30, passei por algumas experiências estranhas, fabulosas e tristes.

Viajei ao Havaí e à Europa, comprei meu apartamento, me tornei doutorando na UnB, me vi como professor de verdade, tomei decisões drásticas em meu trabalho, fui morar sozinho, publiquei um livro, adquiri meu primeiro carro zero. Conquistas materiais que fazem a auto-estima melhorar e são alentos em um cotidiano em que são tantas as derrotas.

Tudo isso foi muito bom, mas o ato de crescer trouxe, em contrapartida, questões difíceis de encarar. O faz-de-conta acabou mesmo. As amizades que tinham de se solidificar, se solidificaram. As que não tinham, não. Percebi que é pretensioso querer agradar a todos e acreditar que todos gostam de você. Ou que ao menos lhe respeitam. Isso não é verdade. E a culpa também é sua, como deve ser sempre. "És responsável pelo que cativas."

Depois dos 30, tive muitos momentos de sentimentos contraditórios, de sensações incômodas. Depois dos 30 amadureci um pouquinho, mas o suficiente para perceber que há em mim um pouco de cada coisa. Sempre digo a mim mesmo que venho me tornando uma pessoa pior, mas talvez eu apenas esteja ficando mais esclarecido sobre quem, de fato, sou. E isso com a ajuda dos amigos e também dos desafetos.

Antes dos 30, pensava nunca ter sentido inveja. Mentira. A inveja nos acompanha a vida toda. A diferença é que quando se vai ficando mais velho, ela fica curtida e estoura em uma expressão que não gostaria de estampar no rosto, em um pensamento mesquinho que não deveria ter. A inveja é onipresente, como já disse Zuenir Ventura. E ela pulula, adubada pela vaidade, a alheia e a nossa, combinadas.

Antes dos 30, pensava em ganhar o mundo. Ainda penso, mas sei que não será mais o rapaz inocente que poderá fazer isso e sim o homem com suas cicatrizes, seus pesos-extra.

Antes dos 30, acreditava que poderia superar tudo. Não se pode superar aquilo que o atinge mais fundo. Não se pode superar certas frustrações, certos equívocos, alguns desprezos e muitas ofensas. Não se pode deixar de ter algum tipo de rancor depois dos 30, porque o perdão completo, aquele incondicional, faz parte de um outro mundo, talvez o do Pequeno Príncipe.

"És responsável pelo que cativas." Sei que tenho o mérito de ter os amigos maravilhosos que tenho e sei que compartilho a culpa de não ter conquistado muitas das pessoas que gostaria. Sei que alimento, à minha maneira, o ódio e o fel que certas pessoas sentem por mim. Sei que não passo incólume a raivas, a trairagens. Não há gente apenas boa, não gente apenas ruim. Há apenas gente. Gente como a gente.

Tenho de lidar com isso, à minha maneira torta e limitada. Tenho de ser quem me construo. O faz-de-conta acabou.

Até onde vai sua liberdade?

2010-03-11T14:09:00.000-08:00

Você é livre?

Você é livre para escrever o que quer, onde quer, quando quer?

Você é livre para ler o que quer, saborear apenas seus autores preferidos, seus gostos particulares?

Você é livre para dizer o que pensa, para expressar seus sentimentos mais profundos?

Você é livre para definir seus horários, para selecionar seus compromissos, para escolher aonde quer ir, o que fazer, o que quer deixar para lá?

Você é livre para criticar seus amigos sem o risco de que eles deixem de ser seus amigos, para ter uma conversa franca com todos à sua volta, para debater ideias sem que a discussão não se torne uma guerra campal, com ofensas pessoais?

Você é livre para levar adiante seus projetos mais caros, para planejar todos os seus finais de semana?

Você é livre da opinião alheia, do olhar indagador do vizinho ou do colega de trabalho, da censura familiar e dos amigos?

Você é livre para tomar banho de chuva, para cantar em voz alta no banheiro, para andar pelado em casa, para colocar o pé na terra, para se balançar em uma rede em tardes preguiçosas?

Você é livre para não ligar com que "os outros vão dizer" sobre sua vida e seu comportamento?

Você é livre para realizar suas fantasias, para dar vazão aos seus desejos, para não ter remorsos?

Você é livre?

Eu não.

And The Oscar goes to...

2010-03-04T14:53:00.001-08:00

Christoph Waltz (Bastardos Inglórios), uma das atuações da década

Diariamente

2010-02-26T14:12:00.000-08:00

Com a inspiração de Nando Reis...

Para calar a boca: Declamação
Para lavar a roupa: Tom Wolfe
Para viagem longa: Odisseia
Para difíceis contas: Fernando Pessoa
Para o pneu na lona: João Antônio
Para a pantalona: Luzia Homem
Para pular a onda: Capitães de Areia
Para lápis ter ponta: Drummond
Para o Pará e o Amazonas: Hatoum
Para parar na Pamplona: Hemingway
Para trazer à tona: Júlio Verne
Para a melhor azeitona: Florbela Espanca
Para o presente da noiva: Marília de Dirceu
Para o adidas o conga: Meu Pé de Laranja-Lima
Para o outono a folha: Whitman
Para embaixo da sombra: O Estrangeiro
Para todas as coisas: Poesia
Para que fiquem prontas: Ghost Writer
Para dormir a fronha: Clarice
Para brincar na gangorra: Bentinho e Capitu
Para fazer uma toca: Virgínia Woolf
Para beber uma coca: Crônica
Para ferver uma sopa: Les Miserábles
Para a luz lá na roça: Raduan Nassar
Para vigias em ronda: Grande Irmão
Para limpar a lousa: Sartre
Para o beijo da moça: A Moreninha
Para uma voz muito rouca: Poetinha
Para a cor roxa: Bandeira
Para a galocha: Terra Cambará
Para ser moda: Crepúsculo
Para abrir a rosa: Guimarães
Para aumentar a vitrola: Grande Gatsby
Para a cama de mola: Casa de Pensão
Para trancar bem a porta: Monte Cristo
Para que serve a calota: Kerouac
Para quem não acorda: Príncipe Encantado
Para a letra torta: Velho Graça
Para parecer mais nova: Dorian Gray
Para os dias de prova: O Ateneu
Para estourar a pipoca: Pica-Pau Amarelo
Para quem se afoga: Robson Crusoé
Para levar na escola: O Encontro Marcado
Para os dias de folga: Ócio Criativo
Para o automóvel que capota: Noir
Para fechar uma aposta: Fausto
Para quem se comporta: Fábula
Para a mulher que aborta: Karenina e Bovary
Para saber a resposta: Poirot
Para escolher a compota: Cora
Para a menina que engorda: Metamorfose
Para a comida das orcas: Ahab
Para o telefone que toca
Para a água lá na poça
Para a mesa que vai ser posta
Para você o que você gosta: Literatura

Estreias da semana

2010-02-19T12:41:00.000-08:00

Onde Vivem Os Monstros

Beethoven

Highlander

Estamira

O Lobisomem

Os Normais

Forrest Gump

O Diabo Veste Prada

A Hora do Espanto

Waterworld

O Exterminador do Futuro

Laços de Ternura

Tainá

Mulheres à Beira de Um Ataque de Nervos

O Que é Isso, Companheiro?

Dois Velhos Rabugentos

Num cinema perto de você

2010-02-08T12:04:00.000-08:00

O Céu Pode Esperar

Melhor é Impossível

O Curioso Caso de Benjamin Button

O Grande Ditador

Bonnie & Clyde

O Colecionador de Ossos

Os Imperdoáveis

O Poderoso Chefão

O Terno de 1 Bilhão de Dólares

Prenda-me Se For Capaz

O Mistério da Feiurinha

O Informante

O Desinformante

Nosferatu

21 de janeiro

2010-01-22T05:53:00.000-08:00

Um soco no estômago
Uma cadeira vazia
Uma linda trajetória que merecia mais consideração
Alguém que vai fazer uma falta desgraçada
Uma noite mal dormida
Uma pequena manifestação de luto
E a certeza de que precisamos aprender as lições
Principalmente as mais duras
Naqueles dias que a gente não esquece

Máquina e homem

2010-01-18T13:28:00.000-08:00

Em tempos em que a substituição de gente por máquinas, de sangue por parafusos, de sentimentos por códigos é tão comum, vale a pena relembrar uma canção de Gilberto Gil

O cérebro eletrônico faz tudo
Faz quase tudo
Faz quase tudo
Mas ele é mudo

O cérebro eletrônico comanda
Manda e desmanda
Ele é quem manda
Mas ele não anda

Só eu posso pensar se Deus existe
Só eu
Só eu posso chorar quando estou triste
Só eu
Eu cá com meus botões de carne e osso
Eu falo e ouço

Eu penso e posso
Eu posso decidir
Se vivo ou morro por que
Porque sou vivo
Vivo pra cachorro e sei
Que cérebro eletrônico nenhum me dá socorro
No meu caminho inevitável para a morte
Porque sou vivo
Sou muito vivo e sei

Que a morte é nosso impulso primitivo e sei
Que cérebro eletrônico nenhum me dá socorro
Com seus botões de ferro
E seus olhos de vidro

Resumão - 2009

2009-12-28T13:00:00.000-08:00

Ano de fortíssimas emoções, boas e ruins.

Família
Esperança
Amigos
Provas
Livro (o meu)
Livros (os dos outros)
Tese
Autógrafos
Saudades
Solidão
Presença
Sobrinhos
Pai
Susto
Mãe
Avô
Choro
Hospital
Aula
Viagem
Amazônia
Chapada
Cachoeira
Rio
Desafio
Paciência
Decepção
Tristeza
Alegria
Arroz (aprendi a fazer!)
Coleguismo
Inveja
Sonho
Realização
Flamengo
Hexacampeão
Torcida
Euforia
Elogios
Vida
Saúde
Doença
Emagrecimento
Endocrinologista
Medo
Nódulos
Força
Vida

Pelos Caminhos da Reportagem

2009-12-14T05:05:00.000-08:00

Sonhar mais um sonho impossível
Lutar quando é fácil ceder
Vencer o inimigo invencível

Lutar quando a regra é vender

Sofrer a tortura implacável

Romper a incabível prisão

Voar num limite improvável

Tocar o inacessível chão

É minha lei, é minha questão

Virar este mundo, cravar este chão

Não me importa saber se é terrível demais

Quantas guerras terei que vencer por um pouco de paz

E amanhã, se este chão que eu beijei

For meu leito e perdão

Vou saber que valeu

Delirar e morrer de paixão

E assim, seja lá como for

Vai ter fim a infinita aflição

E o mundo vai ver uma flor

Brotar do impossível chão

Lançamento do livro: Caminhos da Reportagem - O Jornalismo e Seus Bastidores

Autores: Deire Assis, Rogério Borges e Vinicius Jorge Sassine

Data: Dia 16 (quarta-feira), às 20h

Local: Renauto Sul (Praça Nova Suíça, Setor Nova Suíça)

Preço: R$ 35

Tenho pensado que...

2009-11-30T10:47:00.000-08:00

Tenho pensado que... não quero chegar aos 95 anos de idade.

Tenho pensado que... sinto muita falta de alguns amigos.

Tenho pensado que... me faltam algumas ambições.

Tenho pensado que... estar magro é melhor que estar gordo.

Tenho pensado que... morar sozinho é, de fato, ter outra vida.

Tenho pensado que... um convite feito, mesmo que não não se possa aceitá-lo, continua a ser um convite feito, uma inclusão.

Tenho pensado que... um convite que não é feito, mesmo que já se espere que ele não venha, continua a ser um convite não feito, uma exclusão.

Tenho pensado que... nunca amadurecemos o suficiente.

Tenho pensado que... quando o touro é seu, o melhor é pegá-lo, você mesmo, pelo chifre.

Tenho pensado que... há tantos lugares que gostaria de ir logo, antes que seja tarde.

Tenho pensado que... meus sobrinhos estão espertos demais.

Tenho pensado que... mais um fim de ano se aproxima e eu já não vejo graça em viver esta época, que para mim já foi tão feliz.

Tenho pensado que... hoje eu tenho defeitos que não tinha.

Tenho pensado que... sempre haverá caminhos a percorrer e reportagens a fazer.

Há como mensurar cansaços?

2009-11-20T08:25:00.000-08:00

Havia me esquecido o que é viver um verdadeiro cansaço.

Não o mero cansaço físico, de pernas e costas doendo, de pálpebras pesadas.
Não o mero cansaço de um trabalho estressante e às vezes repetitivo.
Não o mero cansaço de prazos que se esgotam e daquela sensação que você não fez o melhor.
Não o mero cansaço de pessoas, daqueles que fatigam o espírito, corrompe suas virtudes e realçam seus defeitos.
Não o mero cansaço de si próprio, em que você já evita pensar sobre si para não se decepcionar ainda mais.
Não o mero cansaço dos problemas alheios que não há como você resolver, mas que permanecem lhe atormentando.
Não o mero cansaço que vem da insegurança, da ansiedade, da descrença.

O verdadeiro cansaço é aquele em que todos estes cansaços cotidianos, diários, até inofensivos, se juntam e se intensificam. É o cansaço que não lhe permite dormir direito, que o deixa irritadiço, que dá vida a fantasmas que pensava superados, que questiona seu presente e prognostica um futuro ruim.
Quando se cansa tanto assim, não adianta uma noite de descanso, de pouco vale um sonho prestes a se realizar. O cansaço não lhe deixa ver nada muito além dele próprio: O CANSAÇO.

Segunda-feira, uma das grandes motivações do meu cansaço será repassada a outras mãos, para que avaliem meu empenho. Meu empenho será avaliado, mas ninguém medirá meu cansaço.

Há como mensurar cansaços?

Escrever menos

2009-11-05T10:56:00.000-08:00

Estou escrevendo menos no blog porque ando escrevendo demais em todo lugar.

Escrevo muito no jornal para ganhar meu pão, para exercitar minha vocação, para sentir um pouco mais de sentido no que faço e na vida que escolhi e que me escolheu.

Escrevo muito em casa para tentar suprir minhas deficiências de pesquisador, minha ignorância diante de tanta sabedoria, para refletir a respeito de meu ofício, para tentar dar algum tipo de contribuição menos efêmera. Não escreveria por títulos, porque neles não tenho tanta fé. Sou jornalista e sei que títulos podem ser mentirosos. Escrevo muito para não sentir que esteja fazendo parte de uma mentira assim.

Escrevo muito a toda hora porque tenho escrito mais a pessoas de quem tenho saudade, que me fazem muita falta, que quando vejo de perto, às vezes apenas uma vez por ano, dá vontade de abraçar e ficar grudado. Escrevo a eles para demonstrar meu carinho e para que não se esqueçam de que fazem parte de minha vida, em lugar especial.

Escrevo muito (agora menos, é verdade) sobre o que vejo na rua, mas que não é notícia. É apenas o trivial e o comum. Na crônica, me realizo como alguém que escreve porque sinto mais prazer nas palavras que elaboro e encadeio.

Ainda não escrevi o que quero, mas tenho feito algumas tentativas capengas neste sentido. Quem sabe, um dia, só escreverei o que desejo escrever.

Minha vontade, porém, é de escrever menos. Ao escrever menos, acredito que me sentirei envolvido em menos lutas, que estarei menos cansado para não fazer nada, para cuidar de coisas que não tenham tanta relação com a palavra. Escrever menos passou a ser uma meta.

Uma data

2009-10-27T07:07:00.000-07:00

Nossa vida é dividida em datas, do dia em que nascemos ao dia em que morremos.

Neste intervalo, milhares de datas se sucedem. Dia do início do namoro, dia do casamento, dia do nascimento do filho, o aniversário dos pais e dos irmãos, o Dia das Mães, o Dia dos Pais, o Dia da Criança, o Natal, o Ano Novo, Finados, Carnaval, feriado prolongado, dia de plantão.

Somos movidos a datas.

Uma agora me surge no horizonte: 21/12

Cabalística, não?

É o dia da minha qualificação de tese de doutorado. Dia de apanhar feito um cão sarnento da banca de avaliação, dia de enfrentar as feras que sabem milhares de vezes mais que eu, dia de defender meu trabalho como se fosse um filho (mesmo que ele esteja errado), dia de ser analisado dos pés à cabeça por quem assiste à sessão pública de tortura.

Preparar o espírito para O Dia. O primeiro grande dia desta jornada de quatro anos.

Tenho agora um prazo. Pouco menos de dois meses. A vida volta a girar em torno de uma data.

Dá vontade de cantar

2009-10-01T07:56:00.000-07:00

É sempre bom ouvir os clássicos de um gênio como Tião Carreiro. Isso porque a gente sempre se identifica com alguns dos versos, com algumas das situações.
Meu momento agora é de "Navalha na Carne".
Eu, num acesso incalculável de pretensão, acredito até que a canção foi inspirada em mim.

Com tanta coisa para fazer ao mesmo tempo, com visitas a cardiologistas e riscos cardíacos elevados, dá vontade de cantar:

É muita navalha na minha carne
É muita espada pra me furar
Muitas lambadas nas minhas costas
É muita gente pra me surrar
É muita pedra no meu caminho
É muito espinho pra eu pisar
É muita paixão e muito desprezo
Não há coração que possa aguentar

Quando obstáculos inacreditáveis surgem no caminho de um projeto acalentado, dá vontade de cantar:

É muito calo na minha mão
É muita enxada pra eu puxar
É muita fera me atacando
É muita cobra pra me picar
É muito bicho de paletó
Estão de tocaia pra me pegar
A maldade é grande, Deus é maior
Abre caminho pra eu passar

Quando testam os limites da minha paciência, quando dizem coisas que não mereço ouvir, quando enchem o meu saco, dá vontade de cantar:

É muita serra pra eu subir
É muita água pra me afogar
Muito martelo pra me bater
Muito serrote pra me serrar
É muita luta pra eu sozinho
É muita conta pra eu pagar
É muito zape em cima do ás
Mas a terra treme quando eu trucar

Quando as cobranças recaem sobre o aluno e o professor ao mesmo tempo, quando a solidariedade é substituída pela agressão, dá vontade de cantar:

É muita salmoura pra eu beber
É muita fogueira pra me queimar
É muita arma me apontando
É uma grande guerra pra me matar
É muita corda no meu pescoço
É muita gente pra me enforcar
Por aí tem gente que quer meu tombo
Mas Deus é grande, não vai deixar

Como diz o samba...

2009-09-10T14:34:00.000-07:00

O Rio de Janeiro continua lindo

Adedonha

2009-09-01T12:47:00.000-07:00

A - Allan Poe (a importância da escolha em O Poço e o Pêndulo)

B - Beckett (estamos sempre esperando alguém, mesmo que seja Godot)

C - Carlos Drummond de Andrade (e a morte anônima do leiteiro)

D - Dostoiévski (Os Demônios Karamazov)

E - Ernest Hemingway (nada mais especial que O Velho e o Mar)

F - Flaubert (Madame Bovary vai além dos limites da traição)

G - Guimarães Rosa (a poesia em estado puro de prosa)

H - Henry James (assustadoramente genial em A Outra Volta do Parafuso)

I - Isabel Allende (A Casa dos Espíritos não é assombrada)

J - José Cândido de Carvalho (risos imensuráveis com Lulu Bergantin)

K - Kundera (há como sustentar a leveza do ser?)

L - Liev Tolstói (Ana Kariênina, personagem-mundo)

M - Machado de Assis (bruxarias dispensam comentários)

N - Nabokov (Fogo Pálido, chamas sempre acesas)

O - Orwell (homem de bichos e revoluções)

P - Pedro Bandeira (a leitura sagrada da adolescência)

Q - Quintana (sapatos sempre floridos em versos)

R - Rubem Fonseca (A Grande Arte, perfurante e cortante)

S - Scott Fitzgerald (Grande Gatsby!!!!!!!)

T - Truman Capote (embaralhou os gêneros, A Sangue Frio)

U - Umberto Eco (O Nome da Rosa é barroco)

V - Vargas Llosa (no fim do mundo, a guerra)

W - William Faulkner (mestre, mestre, mestre)

X - Xiran (em homenagem às bravas mulheres da China)

Y - Yasunari Kawabata (neves escaldantes)

Z - Ziraldo (velhinho maluquinho)

Gangorra

2009-08-24T11:46:00.000-07:00

"Vivemos conjugando o tempo passado ( saudade, para os românticos)

e o tempo futuro ( esperança para os idealistas).

Uma gangorra, como vês, cheia de altos e baixos - uma gangorra emocional.

Isto acaba fundindo a cuca de poetas e sábios e maluquecendo de vez o Homo sapiens.

Mais felizes os animais, que, na sua gramática imediata,

apenas lhes sobra um tempo: o presente do indicativo.

E que nem dá tempo para suspiros... "

Mario Quintana

Queria tanto não estar nesta gangorra...

Tem jeito de sair dela?

Bispo Gargamel

2009-08-17T14:19:00.000-07:00

Nem a Globo tem este furo de reportagem. Descobrimos a verdadeira identidade do Bispo Edir Macedo, o homem da fogueira santa de Israel.

Cinco anos

2009-08-11T15:28:00.000-07:00

Tem um monte de coisas em que ainda preciso amadurecer. Muita coisa mesmo. Mas pago meus pecados devidamente, podem crer.
Uma grande amiga minha me disse dias desses que eu preciso manejar melhor meus sentimentos. É verdade. Este aprendizado, para mim, é como o de línguas estrangeiras: difícil.
Mas há outros aspectos em que me sinto mais maduro, como o de controlar a ansiedade em várias situações.
Hoje renovei meu visto para os Estados Unidos. A última vez em que havia estado na embaixada do Tio Sam foi em 2004. Cinco anos se passaram e percebi a diferença que pode significar sair dos 20 e entrar nos 30.
Estava um tantinho nervoso? Claro. Mas o nervosismo era pela fila que não andava e não por ter um sonho ameaçado. O sonho de conhecer diversos lugares a que sempre quis ir nos EUA eu já realizei: Hollywood, Grand Canyon, Havaí, Las Vegas, Golden Gate, sede da NASA e, o maior de todos, Nova York e seu Museu de História Natural, com o esqueleto do Tiranossauro Rex (sonhos de infância são sempre os mais valiosos!)
Graças a Deus, curti cada minuto em que estive em cada um destes lugares. Ir para os Estados Unidos já não é um sonho, é uma realização. Hoje, aos 32, tenho outros projetos e outros anseios que não tinha aos 27. A embaixada americana não mudou muito nestes 5 anos (os funcionários, é verdade, ficaram mais simpáticos e o prédio ficou bem menos ameaçador para mim) e não senti frio na barriga por temer ser recusado. Se o fosse, ficaria irritado e só. Nada mais. Com visto aprovado, agradeço a chance de conhecer outros lugares em que ainda quero ir (Washington, Chicago, Grandes Lagos, New Orleans), mas já mais sereno, penso.
Estas viagens foram os melhores presentes que me dei. Daqui 5 anos, quando, quem sabe, for novamente a Brasília renovar um visto, como será?

Mussum

2009-08-06T14:48:00.000-07:00

Publiquei esta crônica sobre uma das figuras mais carismáticas que já vi na TV no último domingo, dia 2 de agosto. Escrevi este texto em meia-hora, se muito, inspirado pelas lembranças dos 15 anos da morte de Mussum. Engraçado é que muita gente veio comentar comigo que havia lido a crônica, recebi diversos e-mails de leitores do jornal que não conheço e o que senti em todos foi um intenso sentimento de identificação. Recordar é mais que viver. Recordar é preciso.

Cacildis, que saudadis

Uma das cenas mais marcantes da TV de que me lembro é Didi Mocó, com uma peruca de Maria Bethânia, como aquele “cabelo você me azucrina”, como diria uma querida amiga minha, num clipe de Terezinha, de Chico Buarque. Na estrofe

“O segundo me chegou
Como quem chega do bar
Trouxe um litro de aguardente
Tão amarga de tragar”

eis que surge ele, Mussum, entrando no quarto, trocando as pernas, com uma garrafa de pinga na mão e já dando um catiripapos em Didi.

Aqueles eram os anos 80, em que o início das noites de domingo era ocupado por um humor ingênuo, pastelão, com alguns rasgos de perversidade, e não por celebridades sebentas e vazias, como hoje. Os Trapalhões faziam rir com situações simples e piadas prontas, cheias de estereótipos e com tiradas politicamente incorretas. Mas o carisma daquela turma transformava o programa em um fenômeno de audiência e alavancava a bilheteria dos filmes de Didi, Dedé, Mussum e Zacarias. Perder um filme dos Trapalhões? Mas nem pensar, de forma alguma!
Esta semana lembramos os 15 anos da morte de um deles, talvez o mais alegre, o mais simpático, talvez até o mais engraçado de todos. Mussum era puro sorriso e com seus dentes alvos fazia rir, assim como provocava gargalhadas quando ficava nervoso e queria sair no sopapo com quem tentava passá-lo para trás.

Lembro-me perfeitamente de quando um plantão da Globo, num sábado de manhã, anunciou a morte de Mussum. Zacarias já havia partido quatro anos antes e desde então eu percebera, surpreso, que aqueles caras não eram imortais. Mussum, porém, era especial. Ele tinha ginga, tinha uma malandragem gostosa de se ver. Era um comediante com ritmo, malemolência.
Talvez o que tenha mais marcado Mussum foi a maneira genial como ele trabalhava sua cor negra no humor. Hoje tudo é ofensivo, tudo é discriminatório, as pessoas ficaram mais radicais. Mas Mussum, quando queria enganar um incauto em algum truque para ganhar uns trocados a mais, garantia: “Quero morrer pretis se eu estiver mentindo.” Ou quando alguém se referia a ele como negão ou crioulo. “Negão é seu passadis”; “Crioulo é sua véia.”

E Mussum completava, com sua cor e seu jeito, a representação brasileira que havia em Os Trapalhões. Ele era o carioca, o negro, a alegria africana que corre em nossas veias, assim como Dedé era o homem urbano e metido a sabichão, Zacarias era o homem do interior, mineirinho ingênuo, mas engenhoso, e Didi o retirante nordestino que sempre dava um nó em quem o considerava uma vítima fácil.

No quarteto, Mussum se destacava pela gargalhada rasgada, por uma espontaneidade desmedida, por seu jeito tão particular em terminar certas palavras com “is”, criando um dialeto próprio. Comediante inteligente, usou todos os recursos de que dispunha para divertir os outros. Tirou partido do samba no pé, do gosto além da conta pela bebida e até do porte físico. Bundudo, imortalizou a palavra “forébis” para se referir ao traseiro, dele e o dos outros.

Rever cenas de Os Trapalhões é cair em um certo saudosismo, não tem jeito. Como esquecer Didi e Mussum, vestidos, de Clara Nunes e Clementina de Jesus, em um clipe em que um dá rasteira no outro em uma praia enquanto cantam? Como não rir com Mussum de peruca com cabelo alisado apresentando um telejornal? Não dá. Aquilo era muito bom. Cacildis, que saudadis.

Sábado

2009-08-03T13:19:00.000-07:00

Sábado é um dia abençoado. Mais até que domingo. Domingo é um dia meio depressivo, acho, principalmente quando a tarde começa a cair. O sábado não. Ele pode trazer aquela preguiça gostosa, sem culpa. Meus últimos sábados não foram assim, sempre atarefados. Mas o sábado passado foi diferente e aí eu me lembrei o quanto gosto deste dia.

1. Acordei tarde, mais ou menos 10h30, e logo uma amiga me ligou para ir ao seu apê agendar pela internet a entrevista do visto para os EUA.

2. Formulários virtuais preenchidos, ficamos lá, com mais duas pessoas, jogando conversa fora até umas 2 da tarde, num papo gostoso, sem sombras ou insinuações.

3. Fui de carona comer um prato maravilhoso no Pinguim, tomar dois chopes pingados geladíssimos e conversar sobre de tudo um pouco. Lembramos a adolescência, falamos sobre como as pessoas são, fizemos piadas, no melhor descompromisso com a hora.

4. Lá pelas 4h30 fomos para o shopping comprar um brinquedo de presente e eu fiquei lá, apertando todos os bichos que faziam barulho que vi e até ensinei um moleque que eu não conhecia a brincar com um olho que soltava raios.

5. Um querido casal de amigos, meus afilhados de casamento, me ligou chamando para conhecer o apê novo deles e depois ir para o cinema. Fui ao apê e fiquei muito feliz pelos dois por terem conseguido comprar um imóvel tão bom e terem montado uma casa com cara de lar.

6. Fomos ao Bougainville assistir Inimigos Públicos (o filme não é muito bom não) e depois ficamos lembrando cenas de grandes filmes de gangsters, como Os Intocáveis.

7. Fomos à Pizzaria Casa São Paulo, saboreamos uma pizza maravilhosa e, de novo, jogamos mais conversa fora. Falamos sobre coisas sérias e bobagens, como sempre acontece nesses encontros.

8. Cheguei em casa à meia-noite. Não escrevi uma palavra, não li uma linha, deixei meus problemas no trabalho, minhas decepções, meus medos, minhas preocupações de folga este dia.

Sei que ninguém tem a ver com minha rotina de fim de semana, mas quis escrever tudo isso aqui para dizer que há momentos em que merecemos férias. Férias de nós mesmos. Temos que aceitar os convites de amigos, dos amigos de verdade, daqueles que gostam de estar e conversar com você, daqueles que compartilham suas vitórias e se solidarizam com seus problemas. Me senti muito recompensado neste sábado. Me senti afagado por gente de que gosto muito, que têm um espaço especial em minha vida. Olhando para estas pessoas neste sábado, fiquei revigorado, renovado em minhas forças para enfrentar muitas segundas, terças, quartas em que eles não estarão tão perto.

Valeu, queridos. Este post é para vocês: Rossana, Marina e Pablo. Valeu mesmo.

O poder da palavra

2009-07-27T09:17:00.001-07:00

Meu orientador no doutorado da UnB me disse, em uma de nossas reuniões, uma frase que nunca vou me esquecer: "Rogério, você nasceu para escrever."

Confesso, cá com minha vaidade, que adorei ouvir isso dele. Não por Sérgio Porto ser meu orientador, mas pelo fato de meu orientador ser Sérgio Porto, um homem que participou da histórica redação da revista Realidade.

Venho pensando muito sobre o que significa escrever por estes dias. E tenho pensado na responsabilidade que é escrever. E ando escrevendo muito. Escrevo no jornal, escrevo minha tese, escrevo neste blog. Escrevo, escrevo, escrevo...

Quando você escreve o que deve, as pessoas leem. Quando escreve o que não deve, elas leem também. Tenho escrito coisas que devo e que não devo escrever.

Quando escrevo o que devo, recebo elogios e fico muito realizado por fazer algo que foi bom não só para mim. Por um artigo sobre política que publiquei no jornal em que trabalho, recebi um afago da amiga blogueira Deire Assis, uma carta muito elogiosa de um leitor que não conheço, que se disse "ávido por meus textos", comentários positivos de colegas. Foi ótimo.

Quando escrevo o que não devo, acabo machucando quem não quero. E isso acontece porque as palavras têm força, muita força. E as palavras escritas são as mais fortes de todas. No meu último post, fiz críticas a alguns comportamentos, refletindo sobre a vida. Mencionei comportamentos que não aprovo e condutas que eu acho corretas. Comportamentos estes que são, em grande parte, meus comportamentos, infelizmente. Condutas estas que, infelizmente, ainda não são as minhas.

Mas acabei falando também de posturas que não aprovo nos outros, não como uma agressão endereçada. Uma pessoa que prezo muito, infelizmente, entendeu assim. Não sabia que a pessoa que se sentiu atingida leria, não foi algo premeditado, uma ofensa planejada. Foi um desabafo, um colcha de retalhos de pensamentos esparsos. Achei que esta pessoa nem lia meu blog. Como o que foi interpretado como ofensa foi publicado aqui, quero, também aqui, e também por escrito, pedir desculpas, agora que sei que este blog tem um leitor a mais. Foi mal. Errei a mão. Perdão.

Manejar mal as palavras me deixam triste, manejá-las bem me fascina não só quando eu acerto, mas quando quem está à minha volta, e que sabe escrever tão bem, também acerta. Neste blog há links para alguns destes profissionais da palavra que tanto admiro. Lendo-os, aprendo demais.

Quando leio o blog da Deire Assis, por exemplo, eu a vejo falando, só que de uma maneira mais poética. Ela se abre, se mostra, deixa que entremos, por meio da palavra, em seus pensamentos, em suas reflexões sobre o mundo, em suas dúvidas, em suas opiniões. Uma delícia.

Opinião, aliás, que um jovem colega de redação sabe dar tão bem. Rodrigo Alves é um daqueles caras que a gente tem de ler antes para não sair por aí falando bobagem sobre um livro, um filme. Sua visão é aguçada e enriquecedora.

Meu afilhado de casamento Pablo Alcântara já trabalha a palavra de outra forma. Cronista de mão cheia, sabe passar o inusitado do cotidiano para uma linguagem leve, divertida, instigante, que nos leva a pensar sobre o que diabos é a humanidade, meu Deus!!!!

Sou professor de jornalismo e muitos alunos, os mais interessados, depois que descobrem que trabalho em um grande jornal, dão uma olhadinha no que escrevo. Os que não gostam, claro, não dizem. Os que gostam, comentam.

Um desses alunos, um dos mais aplicados que já tive, sempre comenta comigo algumas matérias que faço mas, inevitavelmente, depois de dizer algo sobre o que escrevi, elogia outra matéria, a que de fato lhe interessou e lhe reforçou o desejo de ser jornalista. Ele é fã de carteirinha de Vinicius Sassine. Aceito a preferência, já que compartilho com ele desta admiração.

E conheço tantos outros que sabem transformar a palavra em alguma coisa que talvez nem possa ser definido por... palavras. Sempre admirei o trabalho de profissionais como Malu Longo, como Valbene Bezerra, como Renato Queiroz (o senso de humor mais refinado da redação), de Carlos Eduardo Reche e sua ética ao lidar com fontes tão pouco éticas. Grandes professores!

Os erros que cometemos, quando escrevemos o que não devemos, fazem parte deste difícil exercício de lidar com um bicho arisco chamado palavra. Os tombos são inevitáveis. Temos que levantar e tentar escrever algo melhor. É isso que estou tentando fazer aqui.

Eu não nasci só para escrever, como disse meu orientador. Acho que também escrevo para viver. E escrevo para poder conviver com tanta gente que escreve tão bem.

Daquilo que eu sei...

2009-07-21T08:31:00.001-07:00

Daquilo que eu sei...

... a vida não é fácil, os problemas se acumulam e os desafios não param de aparecer, mas há momentos que podem, sim, ser maravilhosos...

... a amizade ainda é o melhor sentimento humano que existe...

... nós escolhemos nossos amigos, assim como nossos amigos nos escolhem. É, inevitavelmente, uma via de mão dupla. Não adianta escolhermos quem não nos escolhe. É perda de tempo e o melhor é desencanar, investir em quem realmente lhe quer ao lado...

... a idade traz um pouco mais de serenidade, mas não muda temperamentos não...

... as pessoas estão ficando mais intolerantes...

Daquilo que eu sei...

... a atenção é o melhor bálsamo para a alma e ela se dá em pequenos e valiosos gestos, como quando alguém prepara um sanduíche natural e compra um suco de uva pensando em você, para que você lanche bem...

... o desprezo e a negligência são os piores sentimentos que podemos endereçar a outra pessoa, piores que o ódio, piores que a ira...

... é preciso separar o joio do trigo e não ficar com o joio...

... é necessário desenvolver o dom de ouvir e observar, falando e opinando menos...

... não temos que julgar as pessoas, jamais. Não sejamos tão presunçosos...

... devemos procurar ser transparentes, deixando claro quando gostamos e/ou não suportamos alguém. Se gostamos, que demonstremos. Se não gostamos, que também demonstremos. Nada de dubiedades, nada de diplomacias exageradas, nada de risinhos frouxos para quem não suportamos. Se quem não nos suporta nos sorri falsamente, problema de quem ri sem sentir graça, sem ter a verdadeira alegria...

Daquilo que eu sei...

... há mais gente pronta a atrapalhar do que a ajudar, mas os que ajudam costumam ser mais competentes e fortes do que os que só pensam em prejudicar...

... não é bom sonharmos demais, ficarmos empolgados além da conta, mas também não devemos desanimar de nossos projetos. Eles são nossos...

... a família, por mais problemática que seja, por mais complicações que cause, por mais preocupações que gere, ainda é a família, porto seguro nos momentos mais incertos...

... devemos ser otimistas, sim, mas também temos o direito à melancolia, ao choro de tristeza, aos pensamentos sombrios, à fossa...

... perdemos muitas oportunidades de sermos felizes quando não aproveitamos um momento de alegria, uma companhia agradável, um papo furado. Nos falta muita sabedoria no cotidiano...

... sei que nada sei? Nada disso! Daquilo que eu sei, sei por viver, por padecer, por errar e acertar. Daquilo que eu sei, não dispenso nada. Só assim, quem sabe, saberei mais...

Ô povo feio!!!!!!

2009-07-16T14:03:00.000-07:00

Deu na The Economist:

"O Senado brasileiro é uma Casa de Horrores"

Alguma Dúvida?

Estou sentindo falta

2009-07-07T14:06:00.000-07:00

Estou sentindo falta de uma reportagem mais aventureira.

Uma reportagem que necessite apurar os dados, in loco, com pessoas desconhecidas, totalmente anônimas, que me façam aprender coisas que eu jamais pensei conhecer.

Uma reportagem em que seja possível um legítimo exercício das possibilidades do texto.

Uma reportagem que possa surpreender os leitores pela abordagem, pela maneira diferente com que o assunto é tratado.

Uma reportagem que me leve para longe onde eu possa falar de coisas que nos são tão próximas.

Uma reportagem que não seja burocrática, que não seja feita às pressas, que não repita fontes.

Uma reportagem que fuja da agenda e que me faça relê-la com prazer no dia seguinte.

Estou sentindo falta...

65 Vezes

2009-06-30T12:34:00.000-07:00

Foram 65 vezes.

No último um ano e meio, fui e voltei de Brasília 65 vezes para assistir aulas na UnB.

No primeiro semestre, ia e voltava duas vezes por semana: ia na terça à noite, voltava na quarta depois do almoço; ia na quinta à noite, voltava na sexta, depois do almoço.

No segundo semestre, ia no domingo à noite, voltava na terça depois do almoço.

No terceiro semestre, ia no domingo à noite, voltava na segunda, depois das 10 da noite.

Indo e vindo, indo e vindo.

Ontem, 29 de junho, assisti minhas últimas aulas do doutorado.

Acabou o vai-e-vem semanal. Nem acredito.

No início do ano passado, muitos, muitos, bem ou mal intencionados, preocupados ou não comigo, amigos, colegas de trabalho, meros conhecidos fizeram um coro numeroso: "você não vai dar conta."

Quando eu chegava à redação, muitos diziam: "como você está cansado, não vai aguentar."

Mas fui levando, fazendo ouvidos moucos. Não que me sentisse inatingível, mas aqueles comentários passaram a ser não um problemas, mas um estímulo a mais.

Conseguiria sim, nem que fosse para calar a boca de todos.

Quando muitos perceberam que sim, eu estava sobrevivendo, deixaram de agourar, talvez por medo de queimar a língua. Talvez.

Mas eles, no fim das contas, são os que menos importam neste momento.

Importam, na verdade, aqueles que nunca deixaram de me apoiar.

Vai aqui um agradecimento especial a duas amigas especiais: Karla e Veruska. Elas abriram seus apartamentos, abriram mão da privacidade de pessoas que moram sozinhas, para me receber toda semana, sempre com um lanche, um bom papo, palavras de encorajamento. Às duas, nunca terei como agradecer.

E nunca terei, também, como agradecer às rezas de meus pais todos os dias em que eu pegava a estrada: proteção contra acidentes, contra motores pifados, contra radiadores furados, contra pneus estourados, contra todo e qualquer empecilho no caminho.

As rezas funcionaram perfeitamente. Nada, em nenhuma vez, ocorreu. Na única vez em que o carro pifou, ele pifou depois que cheguei em Goiânia, na frente da casa de outra amiga querida, Amanda, no dia uma caroneira. E caronas foram mais que caronas nesta jornada: foram companhias preciosas em mais de duas horas de solitária viagem, sempre com as mesmas paisagens, os mesmos marcos, os mesmos buracos da estrada.

Sustos foram muitos. Em Abadiânia, à noite, precisei, num dia, desviar de uma mulher que atravessou a rodovia em sua bicicleta; num outro, de um cavalo que cruzou a BR na maior tranquilidade do mundo. Em uma vez, atropelei um cone de uma obra mal sinalizada perto de Alexânia. Outra vez, levei uma fechada fenomenal no trevo do Daia, em Anápolis, de uma carreta de incontáveis toneladas.

Confesso aqui que cochilei ao volante em uma de minhas vindas, já chegando a Goiânia, numa pescada que me valeu o maior dos sustos e uma guinada violenta no volante. Mas somos preparados para os sustos quando eles são apenas isso: sustos.

Nessas minhas idas e vindas, vi um motoqueiro morto, atropelado em Teresópolis, e um outro, dentro de Brasília, com o corpo já coberto por jornais. Vi carretas com as rodas para cima, carros capotados depois de surpreendidos por aquaplanagem.

Foram 65 idas e 65 vindas. Foram, ao todo, 28.600 Km percorridos. Seria como percorrer seis vezes a distância entre Porto Alegre e Manaus, ou percorrer três vezes a distância entre São Paulo e Johanesburgo, na África do Sul, ou duas vezes a distância entre a capital paulista e Nova Dheli, na Índia. Nunca pensei que dirigia isso tudo na vida.

Mas dirigi. Estou fazendo este post não para me gabar, mas para desabafar, para comemorar com os que nunca duvidaram desta empreitada, e para jogar na cara de quem duvidava que não devemos duvidar das pessoas, ainda mais das que não conhecemos bem.

Muitos que me apoiaram leem este blog e a eles eu agradeço.

Alguns que duvidaram também leem este blog e a eles eu também agradeço, mas de forma bem diferente, bem menos fraterna. Com os primeiros quero compartilhar aqui minha alegria. Com os outros, não quero compartilhar nada, apenas informá-los de que estavam errados.

Voltar das férias é...

2009-06-06T13:31:00.000-07:00

Voltar das férias é retomar velhas rotinas que você jurou que tentaria abandonar
Voltar das férias é ter menos tempo para você mesmo
Voltar das férias é tentar se encher da esperança de que é o melhor a fazer
Voltar das férias é deixar de dormir um pouquinho à tarde
Voltar das férias é reencontrar objetos que você se esqueceu que tinha
Voltar das férias é rever amigos queridos
Voltar das férias é rever pessoas desagradáveis
Voltar das férias é ter menos dinheiro na conta
Voltar das férias é pensar nas próximas férias
Voltar das férias é atestar que o tempo passa depressa demais
Voltar das férias é ter um pouco de depressão por voltar das férias
Voltar das férias é encarar velhos problemas que você nunca consegue resolver
Voltar das férias é olhar colegas de trabalho com um olhar já conhecido
Voltar das férias é não ser olhado por colegas, alguns queridos e outros nem tanto
Voltar das férias é algo bom e ruim ao mesmo tempo (20% bom e 80% ruim)
Voltar das férias é cumprir um ciclo e iniciar outro

Voltemos, então, se não tem outro jeito.
E aguardar as próximas férias... E que estas sejam melhores

Tirar férias é...

2009-05-20T11:38:00.001-07:00

Tirar férias é demorar uma semana para desacelerar o ritmo.
Tirar férias é ter tempo para fazer um tratamento dentário decente.
Tirar férias é assistir o Video Show.
Tirar férias é dormir à tarde, mais ou menos das 3 às 5.
Tirar férias é ir ao cinema no horário do expediente.
Tirar férias é escrever o capítulo teórico-metodológico da tese.
Tirar férias é ler algo a mais do que manda o professor.
Tirar férias é ver as notícias e achá-las tão distantes.
Tirar férias é atender, no máximo, duas ou três ligações por dia.
Tirar férias é planejar viagens que não dão certo.
Tirar férias é ir em viagens não planejadas.
Tirar férias é pensar no que você está fazendo da vida.
Tirar férias é convidar seus pais para almoçar em sua casa em dia de semana.
Tirar férias é dar um pouco de atenção para os amigos distantes que estão por aqui.
Tirar férias é começar fazer academia.
Tirar férias é sentir saudades do trabalho (acreditam?).
Tirar férias é prometer a si mesmo que nunca deixará de tirar férias.

Um Terço

2009-04-30T15:01:00.000-07:00

Um terço do ano já passou...

Um terço de muito estudo, de muita correria, de muito stress, de muita preocupação

Um terço de muitos bons encontros, de projetos novos e audaciosos, de consolidação de velhas amizades e de superação de mal-entendidos com pessoas com quem se tem muito mais afinidades do que divergências.

Um terço de reflexões, de depressões, de decepções, de comemorações.

Um terço de desejos não realizados, de choro num apartamento solitário, de auto-estima lá em baixo.

Um terço de elogios e críticas, de conversas difíceis e mais leves, de decisões de mudar hábitos e de adiamentos destas decisões.

Um terço de realizações e raivas no trabalho, de compartilhamento e sacrifício em sala de aula, de boas e más entrevistas.

Um terço de carência afetiva, de resignação em estar só.

Um terço de queda de cabelos, de falta de ânimo para sair do sedentarismo, de nenhuma viagem para esquecer os problemas.

Um terço de independência dos pais (enfim), de preguiça de fazer compras no supermercado, de contas de água, luz e condomínio para pagar.

Um terço de bate-papos gostosos no apê vizinho da amiga/irmã da infância, de presentes afetuosos do amigo/irmão da infância que está no Rio, de conversas/cabeça com o amigo/irmão que está nos Estados Unidos.

Um terço que não foi intenso, que foi, em grande parte, melancólico, de cansaços e apreços.

Que venha mais um terço. E ver no que vai dar.

A mulher da foicinha

2009-04-25T10:55:00.000-07:00

A leitura recente do extraordinário livro Pedro Páramo, do escritor mexicano Juan Rulfo, veio acrescentar novas reflexões a algo sobre que, não sei exatamente por quais razões específicas, tenho pensado cada vez mais rotineiramente: a morte.

A morte não apenas como o fim da vida, mas a morte como um destino inevitável, como o começo, talvez, de uma outra etapa da existência, não sei em que forma, não sei em que plano.

Nos últimos dois anos, morreram pessoas de que gostava muito. Morreu meu avô materno no ano passado, vovô Nelo, um dos maiores contadores de histórias que já conheci. Já tinha 90 anos, sei disso, mas ainda sim é um mistério ver o meu avô num caixão, imóvel. Um homem que viveu tanto, que viveu tão intensamente, que tinha tantos defeitos e tantas qualidades, ali morto.

Quando meu primo-irmão Cláudio morreu em agosto de 2007, eu não pude ir ao seu velório. Estava em Fortaleza e não havia tempo hábil para chegar a Goiânia. Talvez tenha sido melhor não vê-lo no caixão como vi meu avô porque o que me unia ao Cláudio, meu compadre, era mais que um laço involuntário de parentesco ou a cerimônia de batismo de uma de suas filhas. Não me lembro, em toda a minha vida, uma vez sequer que eu tenha encontrado o Cláudio, que era só quatro anos mais velho do que eu e muito parecido comigo fisicamente, que ele não tenha me levantado do chão, que tenha deixado de me dar um abraço forte, forte. Mesmo comigo já gordo e ele, doente, já magro. Ainda hoje não me conformo com a morte do Cláudio. Para mim, estou dois anos sem vê-lo, nos desencontrando na casa dos 20 tios que temos em comum.

Em 2007 morreram a irmã e a mãe de um amigo meu que considero um irmão. Pessoas que sempre tinham um grande sorriso no rosto quando me encontravam, que sempre queriam saber se eu estava bem, que sempre davam um jeito de preparar algo gostoso quando nossa turma de amigos íamos à chácara da família delas. Ficaram fotos de momentos muito felizes de minha adolescência e juventude, em que elas aparecem em algumas.

E morreu minha madrinha Dora, a risada mais gostosa que já conheci e o abraço mais apertado em que já fui envolvido. E morreu meu tio Antônio, depois de uma triste e penosa história de abandono por parte dos filhos dele. Morreu dona Belinha, minha ex-sogra, um poço de generosidade e atenção.

Não estou aqui reclamando dos desígnios que tiraram tantas pessoas de minha convivência. Estou apenas especulando que essas circunstâncias podem ser uma explicação para o fato de eu estar pensando tanto na morte ultimamente. Acho que é um misto de medo, curiosidade, impotência. Tudo junto. Fico temeroso por meus pais, pelas minhas irmãs, meus sobrinhos, meus amigos. Fico temeroso um pouco por mim também, mas de uma forma menos acentuada.

Vivendo muito na estrada, como estou agora, já passei vários sustos. Caminhões que lhe fecham, aquaplanagens que quase te tiram da pista, freadas bruscas para evitar acidentes. Sempre me benzo antes de iniciar essas viagens que se tornaram rotineiras. Jeito de evitar a morte? Talvez. Mas devo confessar que a morte também tem seu lado fascinante, misterioso, instigante.

Fico imaginando como será do outro lado, como será quando o coração para de bater, quando suas lembranças acabaram, seus sentimentos se extinguiram, quando suas sensações desapareceram. Como será o fim?

Fico enumerando quem poderia chorar a minha morte. Seriam poucos ou muitos? Quantas das lamentações seriam sinceras? Quanto tempo levariam para me esquecer? Será que meus amigos que estão distantes viriam para a despedida final? Por quanto tempo ficariam tristes antes de voltar a sorrir? Quantos escreveriam que teriam saudades em seus blogs?

Sei que é estranho pensar nisso, mas eu penso. Sou melancólico e talvez um dos meus maiores defeitos seja exatamente pensar demais na morte e de menos na vida. Mas temperamentos não mudam facilmente. Fazer o quê? A morte ronda a todos nós, sempre, o tempo todo. Quando menos se espera, ela ceifa. Qual será o gosto de sua lâmina?

Vossas Excelências

2009-04-23T12:41:00.000-07:00

Gilmar 0 x 1 Barbosa

Gilmar Mendes teve o que mereceu.

Viva Joaquim Barbosa!!!!!!!

Sobre Passarinhos

2009-04-14T13:05:00.000-07:00

Fotos: Nunes D'Acosta

Fiz uma matéria sobre passarinhos.

Para muitos, muitos colegas, e bota muitos colegas nisso, esta é uma matéria absurda, irrelevante, um jeito Poliana de ver a vida. Essa crítica poderia ter vindo de mim alguns dias atrás. Torci o nariz para a pauta, mas depois fui descobrindo que nos pássaros pode estar o que falta a uma boa parte do jornalismo atual: um tantinho de poesia.

Não se faz mais poesia nos jornais. Nosso gênero preferido é a tragédia, como se a vida fosse tão somente trágica e nunca, jamais, nem por meros instantes, poética.
O jornalismo deve tentar registrar o mundo em que está inserido e não inventei os passarinhos de Goiânia. Eles estão por aí, assim como os bandidos, os pedófilos, os políticos corruptos, as menores prostituídas e os desempregados. Todos eles constituem a pluralidade do mundo.
Os passarinhos me renderam elogios pelo lindo trabalho gráfico feito por André Rodrigues, que também gostou de lidar com os seres alados que quase nunca são notícia.

O mundo ficou melhor com a matéria sobre os pássaros? Não, assim como também não ficou melhor com a matéria sobre o sequestro, sobre o desvio de verbas públicas, sobre os estragos das chuvas. O jornalismo não deve se arvorar à misão de deixar "o mundo melhor". Isso é bobagem, retórica de quem acha que tem esse poder, mesmo não fazendo questão nenhuma de usá-lo, caso, de fato, ele funcionasse.

Mas o mundo também não ficou pior. Quem sabe alguém, lendo a matéria, em algum minuto de seu dia, resolva olhar para cima para tentar ver um pássaro. Se fizer isso, terá deixado de lado, por um instante, a preocupação com a crise, com a violência, com a desonestidade alheia. Já terá valido a pena escrever uma matéria tão desimportante.

A varanda lá de casa

2009-03-26T14:03:00.000-07:00

Há muitas vantagens de se morar em casa e em apartamento.
Passei mais de 30 anos de minha vida morando em uma casa, indo ao quintal, sempre ao rés da rua. Agora moro no 12º andar, cerca de 35 metros acima do chão. É muito, muito alto.
Uma das vantagens de virar morador de apartamento é a varanda. Quando comprei meu apê, a primeira coisa que vi era se tinha uma boa varanda. Tinha que ter. Adoro minha varanda.
Nunca tive uma vista como aquela. Vejo longe, longe. À noite, o infinito parece ainda maior, com incontáveis luzes que parecem piscar o tempo todo, na cidade e no céu. Pelo menos em algumas delas sei que há vida, há gente, geralmente gente morando em casas, como eu morava.
Eles não me enxergam, me ignoram, mas eu todo dia dou uma olhada naquelas luzes. São luzes que fazem refletir sobre a relatividade da vida, sobre como as coisas podem ser vistas em diversos ângulos, em vários aspectos.
Não me sinto superior na varanda lá de casa. Ao contrário, sinto-me pequeno, mínimo. Não posso voar, não posso ver além das luzes, não posso quase nada, na verdade. Posso apenas ficar na varanda, pensando em tudo o que eu não posso fazer.
Minha varanda é meu espaço predileto, onde está a minha brisa, onde fica o meu esquecimento de coisas incômodas, onde faço minhas reflexões.
Lá, faço o que melhor gostaria de fazer: observar. Estou tentando ficar mais quieto, só vendo, falando menos. A varanda é meu treino. Uma varanda nua, sem rede, sem plantas, sem cadeiras de jardim. Só a varanda e eu, em pé, encostado em sua grade, a escrutinar vizinhos próximos e luzes distantes. A escrutinar pensamentos próximos e sonhos distantes.
A varanda lá de casa (melhor dizendo, apartamento) é minha conselheira.

Vontade de dormir

2009-03-19T08:29:00.000-07:00

O cansaço faz parte da rotina de quase todos hoje em dia.

Na minha rotina, ele parece nunca ter deixado de existir.

Devo confessar aqui, a quem de vez em quando dá uma olhada neste desatualizado blog, que estou cansado.

Quero dormir.

Dormir para não acordar tão cedo.

Dormir para esquecer os problemas e as obrigações.

Dormir para que meus desafios e os de quem a gente gosta simplesmente desapareçam.

Dormir para deixar as preocupações no nível do sonho.

Dormir para não me importar com horários e afazeres.

Dormir para não me lembrar de meus defeitos e covardias.

Dormir para fechar os olhos e relaxar.

Dormir para "alimentar de horizontes o tempo acordado de viver"

Cansei. Quero dormir!

Escada Rolante

2009-02-12T06:01:00.000-08:00

Um pedaço de metal dentado. Um pedaço de metal dentado subindo ou descendo atrás de outro pedaço de metal dentado. Eles nascem do nada e somem no nada. Um após o outro. Um após o outro. Um após o outro passa um homem atrás de outro homem. E uma velha, e um menino, e uma mulher insegura que quase cai de cima do pedaço de metal dentado. Eles surgem do nada e somem no nada. Um após o outro. Um após o outro. E quem repara no metal dentado? E quem percebe a velha que subiu no metal dentado com suas juntas doloridas, seus cabelos brancos de tristezas e frustrações? E quem repara no homem imponente e bem vestido que está sobre o metal dentado, subindo, meio suspenso no vão, pensando voar nesse espaço que divide com uma velha de juntas doloridas que desce em direção contrária, com suas tristezas e frustrações que tinta de cabelo não pode disfarçar?

Vem o menino arteiro, que se soltou da mão da mãe relapsamente escandalosa, que grita – Thiaaaaaaaaaaaaaaago! – e chama a atenção do homem que parecia voar sobre um mísero pedaço de metal dentado que se repete. Um metal que tem fome do dedinho impertinente do Thiago, o menino que um dia vai subir sobre um pedaço de metal dentado e imaginará estar voando. Mas a mãe relapsamente escandolosa, que um dia será uma velha de juntas doloridas e cabelos de uma brancura triste, acode antes que o metal dentado faça uma vítima e desconte em Thiago sua ira de ser pisado por tantos homens voadores, mães relapsas e velhas tristes e doloridas todos os dias.

Nenhum deles olha para o metal dentado, a não ser quando sobem e quando descem, menos Thiago, que acabou caindo na descida – não tem jeito, ele teria mesmo que se machucar com uma mãe tão relapsa assim. Mas quem é Thiago, coitado?! Ainda uma criança. Suas juntas ainda não doem, seus cabelos ainda estão escuros, suas grandes frustrações e tristezas resumem-se a não poder brincar mais com os sucessivos pedaços de metal dentado que transportam pessoas doloridas, relapsas e que pensam voar. Ele é o único que não voa, que não dói, que não negligencia entre um pedaço de metal dentado e outro. É o único ali que percebeu o metal dentado, mas que não reparou na irresponsabilidade da mãe, nas dores da velha, na arrogância do homem voador. Mas o metal dentado percebeu e percebe cada um que nele pisa, que sobe e que desce, num movimento constante de velhas, homens, mães e meninos.

A velha, o homem, a mãe e o menino sumiram e agora vem a jovem vendedora da loja de artigos esportivos que vê, ainda do alto, já pisando no pedaço de metal dentado que surgiu à sua frente, um rapaz bonito e forte, de óculos escuros, que sobe em direção contrária. Ele aprecia seu próprio corpo atlético, arruma a manga da camisa apertada que vestiu e que salienta um bíceps artificialmente inflado. A moça desce e seu olhar cruza com o do rapaz fortão, mas o olhar dele está direcionado à coroa enxuta que vem atrás da vendedora, em um vestido estampado meio esvoaçante. Repara bem na roupa, nas pernas torneadas, mas logo se vira para o outro lado do vão. São vidas em três pedaços de metal dentado que compartilham o ordinário hábito de esperar subir e descer, movendo-se imóveis.

Daqui a pouco, a vendedora vai se encontrar com a irmã relapsa e seu sobrinho Thiago, o menino mais encapetado que conhece. A mulher de vestido marcou encontro com sua mãe de juntas doloridas e cabelos brancos de tristezas e frustrações. O rapaz forte também tem um encontro, só que com seu namorado, um homem que parecia voar instantes atrás. Quanto ao pedaço de metal dentado ele vai continuar a transportar inocências, segredos e incongruências. Para cima e para baixo. Um após o outro. Um após o outro.

Em memória de Pixaim

2009-01-23T05:17:00.000-08:00

Rute e Patrícia eram amigas e tinham uma paixão em comum: gatos. Rute era mais discreta em sua preferência. Mantinha uma gatinha vira-lata em seu apartamento. Uma gatinha já idosa, que não era mais atraente para os gatos de rua que espreitam o telhado alheio. Já Patrícia tinha uma verdadeira legião de gatos. Era gato preto, gato siamês, gato persa. Nove gatos e gatas ao todo. Bastava abrir uma gaveta de qualquer móvel de sua casa para se deparar com um monte de pêlos ronronando lá dentro. Apesar de sofrer de asma e dos apelos do namorado, Patrícia não se desfazia de nenhum de seus felinos.
Um dia, Rute e Patrícia combinaram de colocar o papo em dia. Rute sugeriu um lugar que um amigo havia recomendado. E lá foram
E lá trabalhava Marilânio, mistura de Maria e Irânio, seus pais. O rapaz fazia sucesso com uma atração gastronômica deliciosa. Uma atração que guardava um terrível, um horrendo segredo.
Já adivinhou, não é leitor?
Sim, Marilânio servia espetinhos de gato. De gato, mesmo! Não era falta de caráter do pobre homem. É que quando ele vendia alcatra, picanha, filé com bacon, seu negócio ia de mal a pior. Tão de mal a pior que um dia ele já não tinha mais dinheiro nem para comprar coxão duro. Um dia, não teve dúvidas. Atraiu o Pixaim e... O Pixaim era um gato gordo, de cor indefinida, que vivia rondando a casa de Marilânio. De tanto dar sopa, virou espeto. Marilânio passou-lhe a faca e o serviu aos clientes.
Pixaim fez o maior sucesso. O pessoal adorou, lambeu os beiços sem saber que estavam comendo gato por boi. Marilânio, então, aproveitou a onda. Começou a caçar gatos em seu bairro, depois em regiões mais afastadas da cidade. Não podia ver um gato que dava um jeito de levá-lo para a brasa.
Naquele dia, ele estava chateado. Havia brigado com a namorada e o dono do local onde ele trabalhava queria uma comissão maior. Já tinha tomado umas latinhas para afogar as mágoas e toda vez que bebia, falava demais. Quando Patrícia e Rute chegaram para provar um espetinho, Marilânio já estava de fogo. As amigas até pensaram em ir embora, mas decidiram ficar quando, por um descuido, Marilânio pediu: “Não vão, experimentem o melhor espeto de gato da cidade.”
Elas se entreolharam e uma fúria justiceira tomou conta de ambas. Pergunta vai, pergunta vem, Marilânio já chamando urubu de meu louro confessou que sim, matava gatinhos para fazer espetinhos
Coitado do Marilânio... Mal sabia ele o que lhe aguardava.
Rute e Patrícia simplesmente espancaram o vendedor de espetinhos. Deram tapas, murros, pontapés. Morderam suas duas mãos, quebraram três dedos do pé e uma costela do coitado. Arranharam seu rosto, fizeram-no morder a língua, bambearam em sua boca um pivô que ele tinha posto recentemente, à custa de 40 ou 50 gatos de rua. Elas descarregaram em Marilânio um ódio quase materno. Marilânio ficou todo estropiado e só não foi pior porque alguns transeuntes intervieram no momento em que Patrícia e Rute, cada uma com um espeto na mão, decidiam como iriam usá-los no churrasqueiro.
Nunca mais Marilânio buliu com gato algum. Mudou até de ramo. Agora vende sabão de porta em porta. O sabão Pixaim. E os cachorros da vizinhança já começaram a sumir.

2008/2009

2008-12-30T08:18:00.000-08:00

2008 foi um ano com:

21 mil quilômetros rodados entre Goiânia e Brasília

260 horas de aulas nas carteiras da UnB

60 encontros de orientação de três formandas da Católica

Um apartamento novo

Quase 3 mil reais de gasto com um carro velho

50 pessoas queridas dentro do apartamento novo

Quase 40 especiais de domingo

15 dias de férias

Banhos de mar em São Luís

Passeios nas ruas de Paraty

Quase 80 noites dormidas em casas de amigas em Brasília

Roteiro cultural em São Paulo

Incontáveis partidas de sinuca ganhas e perdidas

Quase 50 livros de teoria lidos

Maior intimidade com Foucault, Weber, Heidegger e Peirce

Uma crônica por mês

Um bocado de carência afetiva

Uma mudança de casa

Uma mudança de planos profissionais

Um grande afago no ego profissional

Algumas noites de depressão

Algumas saudades não satisfeitas

Alegrias e preocupações com os sobrinhos

Nenhuma grande matéria

Alguns sonhos para 2009

Em 2008, sonhar foi possível e necessário.
Em 2009 temos que continuar sonhando. Mesmo que os sonhos não se realizem
Feliz sonhos novos

"Essa rua tá estreita"

2008-12-15T12:23:00.000-08:00

"Essa rua tá estreita..."
E vai o pau d´água, o pudim de cachaça, o pé de cana barbeirando no meio da via pública. É Deus que não deixa ele dar com as fuças na calçada. Vai desviando de lixeiras, vai espantando cachorros que latem assustados, vai escorando nos postes, pegando fôlego para continuar. Vai apalpando os bolsos já sebentos das calças já largas que cobrem um corpo já combalido pelo vício, procurando algo que já não possui.

É sempre um homem de muitas casas. Cada boteco, uma morada. Cada dose conquistada de um cliente incauto ou louco para se ver livre da encheção de saco dos pedidos feitos em língua dormente, uma vitória. É sempre um homem que acumula muitas vitórias diárias.
Também é um homem que tem freqüentes visões do paraíso. Entra nos bares e passa o olho mole e remelento, vermelho de tanto álcool, por prateleiras em que rebrilham o que mais deseja: a cachaça.

O bêbado de rua não reclama da cama, que pode ser qualquer coisa. Um pedaço de papelão, uma mesa de sinuca que dorme no alpendre de um bar, um cantinho da sarjeta. É uma pessoa que valoriza cada centavo, porque cada centavo equivale um tantinho mais de pinga no copo. É um homem que tem muitos amigos, afinal, chega com aquela intimidade grudenta em qualquer desconhecido que lhe atravesse o caminho.

É também um homem religioso, sempre guarda um pouquinho pro santo. Não para os filhos que precisam ser sustentados pela mãe ou por uma das avós, que quase morrem de trabalhar para comprar leite e pão para a molecada. Mas para o santo, para esse não falta. E o bêbado se sente o homem mais digno do mundo ao jogar um bocadinho da pinga no chão, comove-se com sua própria grandeza.

O bêbado é um homem de opinião e a dá sempre quando ninguém a pediu. Costuma pegar o bonde andando e, geralmente, cai. Mas cair, de alguma forma, faz parte de sua rotina. Joelhos e cotovelos já estão para lá de acostumados com a falta de equilíbrio do resto do corpo. O pinguço gosta de palpitar sobre política, sobre economia, sobre futebol e, se deixam, até sobre a mulher do próximo. "É uma vagabunda!"

Ah, sim, o bêbado também apanha. Do marido da "vagabunda" ou de qualquer outro que perde a paciência com seu estilo entrão, com seus trejeitos de atrevimento, do jogador de bilhar que não agüenta mais os comentários inconvenientes em torno da mesa, do freguês já saturado de tanto ouvir do cachaceiro que ele gosta de beber sim e que ninguém tem nada a ver com isso; que sua saúde é de ferro, omitindo que já bota os bofes pela boca pelo menos uma vez ao dia e que já não agüenta de dores nas juntas.

O bom de copo toma no frio para esquentar, no calor para refrescar, no domingo porque é dia de folga, na segunda para dar coragem, na quarta porque trabalhou muito, na sexta porque é sexta. Não faltam justificativas para encher a cara, fazer caretas quando a pinga desce rasgando, para se gabar, já embriagado, de que não fica bêbado nunca, que é mais forte que um touro; que quando quiser parar, pára; que é dono de seu destino.
O pau d'água, o pudim de cachaça, o pé de cana é ou não é uma instituição? Uma instituição que mal cabe em si. E mal cabe na rua também...
"Essa rua tá estreita..."

Odeio Adesivos, Graças a Deus

2008-12-08T12:48:00.000-08:00

Vocês já perceberam o quanto as pessoas têm necessidade de gritar em público, chamar a atenção de desconhecidos, se fazer notar na multidão? Alguns poucos têm a coragem necessária para dar uns berros no meio da rua, rir alto, contar piadas a quem nunca viu mais gordo. Outros – a maioria – encontra outra forma: pregam adesivos nos carros. E devo confessar que a mim seria mais agradável ter os tímpanos estourados por um descompensado do que, a toda esquina, ter que me deparar com os arremedos de frases de caminhão que circulam por aí.

A lista é longa e é preciso reconhecer que em alguns casos há alguma originalidade nos recados que ninguém pediu para receber. Uma vez, em uma Brasília caindo aos pedaços, li a seguinte frase: "prefiro carro velho que andar de ônibus". Eu concordo. Andar de ônibus em Goiânia é um castigo do purgatório. Dos males, o menor.

Mas a maioria dos adesivos não tem tanto humor. São apenas metidos a engraçadinhos. "Rastreado por fofoqueiros". Ha... ha... há... Que engraçado, não é mesmo? Que espirituoso!!!!! Chega a ser genial!!!!!!! A pessoa que coloca uma bobagem dessas no carro se acha. Ah, se acha! Acha que todo mundo se importa com sua vida, que todos não têm nada mais para fazer que ficar espionando-o.

O adesivo de carro que mais me irrita é o que faz menção à religião do ocupante. Muitos evangélicos gostam de pregar o seguinte aviso: "Deus é Fiel". E quem disse que Ele não é? E quem perguntou? Quando a discussão sobre a fidelidade de Deus foi colocada em pauta?
Tem outros que são mais apocalípticos: Jesus voltará!!! Gostaria muito de saber como estas pessoas têm tanta certeza disso. Alguém ligou avisando que Jesus está a caminho? Como é que eles sabem? Será que têm alguma linha direta com o Céu pela qual recebem informações privilegiadas?

Um dos piores adesivos, em minha opinião, é o que anuncia: "sou católico graças a Deus"! Mesmo? Que coisa, não? E o que o pobre pedestre tem a ver com isso? Que utilidade essa informação tem para os outros? Isso dá alguma espécie de salvo-conduto ao motorista, que já teria alcançado a Salvação na Vida Eterna, Amém? E "ser católico graças a Deus" me parece um tanto redundante. Graças ao capeta é que não seria, concordam? E o engraçado é que esse pessoal coloca tais adesivos demonstrando a sua fé, mas muitos deles vivem por aí xingando o motorista da frente, dando fechadas no condutor que vem atrás, passando por faixas de pedestres sem parar. Mas o adesivo está lá, firme, dando ares de santidade ao carro.
No meu veículo tem uns adesivos também, confesso. Um de lavajato, outro de um shopping e um terceiro, todo embolorado, com a imagem da Virgem Maria.

"Ahan!!!! Então quer dizer que você também tem um adesivo religioso no carro e fica falando mal dos outros", devem estar pensando aqueles que se sentiram atingidos pela crônica.
Sim, tenho. Mas este adesivo está pregado há tanto tempo que não sai mais. Já tentei, juro por Deus! Juro pelo que há de mais sagrado neste mundo que já tentei me livrar do adesivo mariano. Esse adesivo me persegue tanto que estou pensando em colocar meu carrinho santificado à venda, com adesivo e tudo. Algum católico, graças a Deus, estaria interessado em adquiri-lo?

Dona Iraci Vai Cair de Novo

2008-11-26T13:45:00.000-08:00

Adoro Dona Iraci, essa mulher que criei a partir de tantas que andam por aí... Caindo.

– Minha filha, você não devia ter dito aquilo pra Dona Iraci. Já falei pra você não bater boca com vizinho.
– Mas, mãe, dessa vez essa fofoqueira da Dona Iraci passou dos limites! A senhora viu o que ela falou de mim lá no chá de panela da Laura?
– Ela não falou por mal, Lourdinha.
– Ela não falou por mal!? Não falou por mal!? Mãe, ela me chamou de encalhada, disse que do "jeito" que eu ando na rua, nunca que eu vou arrumar homem pra casar!
– É que ela é muito franca, filha. É o jeito dela.
– Franca o escambau. Aquela mulher é uma cobra. Disse que a minha saia é muito curta, que eu ando muito maquiada. Velha invejosa, isso sim!
– Não fala assim, Lourdinha. A Dona Iraci é uma pessoa de certa idade e sofreu aquele acidente horrível no ônibus, coitada. Deve ter batido a cabeça.
– Pois deveria ter quebrado a cabeça mesmo e não apenas a cabeça do fêmur! Bem feito pra ela!
– Lourdinha, pára com isso. A gente não deve desejar mal a nenhuma pessoa. Tem muita gente que gosta da Dona Iraci.
– Dona Iraci não é "pessoa" coisa nenhuma. É uma bruxa! Feia como o cão! Com aquelas pernas cheias de varizes, com aquele monte de sacolas que ela anda por aí.
– Coitada, ela fez uma cirurgia nas veias, não lembra? Andou de meia kendall um tempão. Mas aí as varizes voltaram...
– Também, a diaba não guardou repouso. Ficava por aí zanzando atrás de alguma fofoca. Não sossega o facho.
– Mas minha filha...
– Pára de defender a Dona Iraci, mãe. Pois fique sabendo que um dia ela me chamou de sádica, disse que duvidava que eu tivesse nascido de uma mãe...
– Aquela lambisgóia disse isso?
– Disse sim senhora.
– Mas, mas...
– Vai, defende a velha fuxiqueira, defende...
– Mas eu vou mostrar pra aquela bucha de canhão quem é que não tem mãe! Aquela filha de chocadeira vai se ver comigo...
– Aonde a senhora vai, mãe? Espera... Mãe... Volta aqui...
– Me deixa Lourdinha, vou lá acertar as contas com a Dona Iraci.
– Mas a mulher tá entrevada na cama, com pino na perna.
– Não interessa. Ela vai ver com quem mexeu. E te digo uma coisa, Lourdinha. Do jeito que eu tô nervosa, conforme for, hoje a Dona Iraci vai cair de novo.

É uma cadela

2008-11-08T11:23:00.000-08:00

Vamos celebrar nossa vaidade

Lili, tão bonitinha. Parece uma princesinha. Branquinha, cheirosinha, arrumadinha. Vestido branco para o seu aniversário de um aninho. Meu bebê. Gud, gud!!!! Parece até que já entende que tudo isso é pra ela. Menina esperta! Todos os seus amiguinhos foram convidados. Todos aqueles que brincam com ela no parque, no play do condomínio fechado em que mora. Lacinho rosa na cabeça, perfume francês especial para a ocasião. Um bolo exclusivo foi encomendado na confeitaria que sempre organiza as festas da família. Tenho certeza de que ela vai adorar essa receita de bolo de filé (?!) E os brigadeirinhos de ração importada, então (????!!!!!!)

É, Lili é uma cadelinha de uma raça impronunciável, mais feia que a morte. Mas a dona a acha linda e não percebe que se o bicho gostasse da fruta, seria o próprio capeta chupando manga. Mas é a Lili, a xodozinha da madame, aquela que tem todas as mordomias, a paparicada, que tem até uma babá. Por tratar a cadela como gente, a patroa trata a babá como cachorro. Mas quem pode, pode, não é mesmo? Vamos celebrar nossa vaidade em suas mais absurdas demonstrações de afetação.

Mas há horas em que essa gente tão ocupada em divertimentos caninos se cansam, sabe? Cansam, cansam... Dizem assim: cansei! Dondoquices e afetações cansam, acha que não? Ir a cabeleireiro fazer penteados vistosos, empastar o rosto de maquiagem, cuidar do modelo do vestido, ir a Nova York, esquiar em Aspen, escolher o carro novo, preparar aniversário de cachorro. UFA!!!! Claro, tem ainda a bala perdida, tem o desemprego, a violência, a fome. Claro, eles também se preocupam com isso. Fazem até chás beneficentes para cuidar do assunto com as amigas. Aproveitam para falar mal das ausentes, fofocar sobre possíveis traições na alta roda, mas comparecem com as contribuições que mostram toda a generosidade que têm.

Uma generosidade para os despossuídos que dá, mais ou menos, uns 20% do que a dona da Lili gastou com a cadelinha de luxo. Mas a Lili é como um membro da família. Merece a festinha, ora. Ou você acha que é fácil cuidar de um cachorro de raça, que precisa estar cercado de todos os cuidados. É como uma criança. Branquinha, peludinha, cheirosinha, com vestidinho e laço rosa. Coisa mais linda, Lili!

O Rei do Domingo

2008-10-27T13:19:00.000-07:00

"Agora é hora, de alegria. Vamos sorrir e cantar. Da vida não se leva nada. Vamos sorrir e cantar."

Era assim, com um monte de pom-pons coloridos, que "as colegas de trabalho" de um certo apresentador anunciavam, oficialmente, que o domingo começava.
Domingo sem Sílvio Santos? Impossível, inconcebível, inadmissível. Gerações e gerações (aí incluída a minha) já associaram o final de semana ao mais famoso e duradouro apresentador da TV brasileira. Com aquele seu porte altivo, seu jeito particular de gesticular, sua voz bem colocada e sua indefectível risada, Senor Abravanel (nome verdadeiro do Homem do Baú) entra em nossa casa, na maior intimidade.

A imagem já está um tanto desgastada e a audiência não é mais a mesma, mas quem se importa? Sílvio mantém um certo poder hipnótico, que não é quebrado nem quando ele fala a maior das barbaridades. E olha que não são poucas. Parece que ele faz tudo de propósito, até cometer as gafes que comete. Mas em Sílvio Santos mesmo os escorregões soam naturais porque ele tem uma espécie de licença especial para dizer o que quiser. Afinal, é "O Patrão".

Há programas que ele apresentava que nem existem mais. Estão aí os antológicos Domingo no Parque, em que uma multidão de meninos desembestados disputava quase a tapa um par do tênis Montreal. E o que dizer da Porta da Esperança, em que Sílvio, numa clara demonstração de sadismo, deixava os participantes à beira de uma síncope antes de revelar que eles iam sim ganhar o tratamento médico ou o fogão novo. Sem falar do mais clássico de todos, o Show de Calouros.

"Aracy de Almeida, lá. Lá, lá, lá, lá, lá", e vinha a velha cantora, com uma fealdade incrível, que em nada lembrava a musa de Noel Rosa.

"Wagner Montes, lá. Lá, lá, lá, lá, lá", e vinha o galã do corpo de jurados, mancando ostensivamente com seu jeito de machão.

"Pedro de Lara, lá. Lá, lá, lá, lá, lá", e vinha aquele senhor fazendo uma falsa cara de rabugento, com um buquê de flores horríveis e um rabo de cavalo absurdo.

E naquele palco Sílvio recebia o humorista Ary Toledo e suas piadas impróprias para menores, fazia a propaganda do filme da Sessão das Dez – "eu não vi, mas minha mulher viu e disse que é muito bom" –, chamava o Lombardi – "é com você, Lombardi" – e entrevistava os transformistas que imitavam a Liza Minelli e a Maria Bethânia sempre com aquela perguntinha indiscreta: "você é ele ou é ela?". Também tinha um povo esquisitão, que tocava um gongo em um programa jurássico dos Estados Unidos; e ainda um quadro com ares de sobrenatural: "Isto é Incrível!!!!!!!!!"

Só depois de todos esses barbarismos que o domingo poderia acabar, na santa paz da família. O domingo tinha mesmo que acabar, afinal Sílvio Santos já havia saído do ar. Mais, só semana que vem. E na semana que vem... "Agora é hora, de alegria. Vamos sorrir e cantar."

Na minha casa

2008-10-15T12:45:00.000-07:00

Nunca fui muito partidário de usar este espaço para falar de coisas estritamente particulares, de experiências essencialmente pessoais, de vivências do âmbito privado. Mas para toda regra...

Vou falar de algo que tem ocupado boa parte do meu já escasso tempo nos últimos meses: minha casa nova.

Na verdade, um apartamento. Um cantinho pra chamar de meu que me endividou até o pescoço e tem feito com que eu inaugure, de fato e de direito, um outro estágio da minha vida.

Tardiamente vou viver só. A solidão é algo que para mim, um sujeito melancólico e carente, combina bem. Eu me identifico com os solitários por saber valorizar momentos que não devemos compartilhar.

Mas a minha casa não será só minha. Não quero que seja. Não pretendo que seja. A minha solidão será respeitada sobretudo por mim, mas este apê, que venho montando com esforço, carinho, paciência e insegurança desde o final de maio, terá um tapete de feira na porta de entrada com aquela inscrição que muitos acham meio brega (eu também, confesso), mas que significa muito: Seja Bem Vindo.

O melhor de ter a nossa casa não é usar o banheiro com a porta aberta, andar de cueca pela casa, ter total controle do controle remoto. O melhor é poder convidar pessoas queridas para entrar nela, para estar dentro dela juntamente com você. São estas pessoas que dão movimento ao imóvel, que nos deixam lembranças, que nos dão alegrias e confiam a nós seus problemas. São os amigos, os queridos amigos, aqueles que são tão essenciais como o ar.

O apartamento é pequeno e não cabe todos dentro ao mesmo tempo. Nestes dias em que quero boa parte dos meus grandes amigos limpando os pés no tapete de feira da porta, estou ansioso por recebê-los e feliz pelo mesmo motivo. Lá estarão meus amigos, aqueles a quem estimo, aqueles com quem quero compartilhar mais do que uma conversa animada em minha sala recém-mobiliada. Assim como o apê, eles são "meus", fazem parte do "meu" patrimônio e deles não abro mão.

Não há melhor decoração para uma casa nova do que amizades verdadeiras. Como diz o tapete: Sejam Bem Vindos

Pontos de Interrogação

2008-09-26T13:24:00.001-07:00

Há momentos na vida em que é preciso decidir e aí bate a dúvida. O que fazer?

Tenho três caminhos a seguir.

Tenho que decidir. E agora?

Um ponto de interrogação está longe de ser apenas um sinal gráfico...

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Para quem gosta de reparar os outros

2008-09-12T14:19:00.000-07:00

O observador

Ele adorava ficar observando as pessoas. Crítico ao extremo, guardava para si uma opinião quase sempre desabonadora sobre o vizinho, o colega de trabalho, o sujeito que se sentava ao seu lado no ônibus. E sua astúcia em encontrar defeitos era diabólica. Identificava as varizes nas pernas da senhora gorducha, reparava nos dentes espaçados do jovem tímido que respirava pela boca, ficava atento às unhas carcomidas da mulher que usava chinelo de dedo. Fazia ilações perniciosas sobre manchas na pele do senhor à sua frente na fila do banco, não tirava os olhos do cabelo mal tingido da dona de casa de meia idade, sabia até quando alguém usava uma roupa puída ou mal costurada.

Todo este senso de observação o colocava em grande isolamento. De tanto destacar os defeitos alheios, todos passaram a ser meio repugnantes para ele. Sempre havia um porém nas garotas que lhe sorriam, nos conhecidos que tentavam ser simpáticos, em qualquer pessoa que ensaiasse uma aproximação. Ele refutava todos. Seja pelas mãos calosas dos mais velhos ou pela falta de jeito dos mais jovens, seja pelos pelinhos do nariz do empregado ou pelo perfume forte do patrão. Ninguém era perfeito o suficiente para ele.

Mas não costumava se olhar no espelho. De manhã, molhava o rosto sem se encarar, penteava o cabelo rapidamente para não se estudar muito, tinha resistência em experimentar roupas nas lojas por conta de sua própria imagem no provador. De tão observador, temia se olhar e descobrir, uma a uma, todas as suas imperfeições.

Uma mulher, porém, começou a vê-lo com outros olhos, a observá-lo com interesse. Ela morava no mesmo prédio e de vez em quando tinham encontros casuais no elevador. Ele já a havia definido como baixinha demais e de sobrancelhas irregulares. A vizinha, por sua vez, o encarava como um pequeno animal raro, cheio de vontades e um pouco acuado. Sim, ele tinha um sinal desagradável no pescoço, sua colônia era enjoativa, seu corte de cabelo era antiquado e suas roupas eram excessivamente limpas e sempre combinadinhas. Defeitos para ela, sem dúvida, mas todos eles assimiláveis.

Um dia eles trombaram na saída do elevador. Foi um encontrão acidental que o levou, pela primeira vez, a olhar nos olhos de outra pessoa. Ali não importou a roupa, a maquiagem, o estado do cabelo, da pele. Contou apenas o olhar que ela lhe lançou. Ela o observava mais fundo do que ele próprio já havia observado alguém. Ela tentou fotografar sua alma, tudo aquilo que ele, tão expert em detalhar as aparências alheias, sequer desconfiava que poderia ser visto.
Se eles terminaram juntos? Claro que não, jamais dariam certo.

Se ele perdeu sua mania de observar os outros? Claro que não, hábitos tão arraigados não se perdem em um encontrão. Daquele dia ficou para ele apenas uma lembrança: "logo logo aquela moça vai precisar fazer uma cirurgia de catarata".

Um gênio

2008-08-28T10:36:00.000-07:00

Depois de mais de um mês de ausência, volto a postar algo aqui no blog. Gostaria de ser mais assíduo, mas anda um pouco difícil. De qualquer forma, aos amigos, mais um pouco do que penso e do que gosto.

O Grande Chaplin

"Longa é a tarde, longa é a vida. De tristes flores, longa ferida. Longa é a dor do pecador, querida." Estes versos são da música Querida, de Tom Jobim. Foi com ela que tive contato pela primeira vez com uma cena que nunca mais esqueceria. Era um homem pequeno, de bigodinho ridículo no rosto, brincando com um enorme globo terrestre. Era Charles Chaplin em uma tomada clássica do filme O Grande Ditador. Tinha 14 anos. Vi aquela cena, com aquela trilha sonora, porque as duas estavam juntas na abertura de uma novela, O Dono do Mundo, da Rede Globo.

Jeito mais "indústria cultural" de tomar conhecimento de um gênio, não? Mas, neste caso, o meio pouco importa. O que valeu mesmo, pelo menos para mim, foi ver Chaplin em uma das mais belas críticas ao ditatorialismo já imaginadas.

Das trivialidades podem vir as maiores revelações. É o inesperado que muda referências, que ensina. Aquele inesperado me ensinou a admirar o homem que talvez tenha sido o maior entre os maiores do cinema. E dali conheci O Grande Ditador, obra-prima com cenas como a que Chaplin, num arremedo maravilhoso de Hitler, disputa em altivez em uma cadeira de barbeiro com o não menos satírico Mussolini. Há também aquela do discurso final, pacifista, que Chaplin teria incluído de última hora, deixando o tom predominantemente cômico da fita e passando a falar muito sério, já com as primeiras informações confiáveis das atrocidades nazistas em seus ouvidos.

A seqüência que mais marca, porém, é mesmo a de Chaplin bailando com a humanidade. Algo tão simples, até um pouquinho patético, e com uma simbologia tão assustadora. É a abdicação da obviedade, é o passo de dança que define os destinos do mundo. Quanta representatividade em uma cena que parece tão simples, picaresca até. É o cinema em estado puro, uma das formas mais eficientes de se passar uma mensagem, defender uma idéia, representar a vida no universo da fantasia.

E Chaplin fez isso tantas e tantas vezes... Nas engrenagens amalucadas, engolidoras de gente de Tempos Modernos; no bater de dentes de A Corrida do Ouro; nas ternas trapaças de O Garoto. São filmes que não posso adjetivar adequadamente. Seria injusto com produções tão ricas em sentido, tão cheias de possibilidades. Prefiro ficar com minha admiração, altamente impressionista, por O Grande Ditador. Vou me ater a um Hitler genérico correndo pelos telhados e um Hitler de pastiche com os trejeitos de um Napoleão do século 20. Um trabalho original até para os modelos de hoje, quando continuam sendo poucos aqueles que conseguem encontrar de fato uma linguagem própria, que conquistam a vitória de encantar com o gesto mais trivial, o ato mais simples e humano.

Chaplin já se foi há 30 anos. Podemos voltar a Tom Jobim: "O dia passa e eu nessa lida. Longa é a arte, tão breve a vida."

Joseph Barbera

2008-07-21T12:21:00.001-07:00

Esse texto eu publiquei na ocasião da morte de Joseph Barbera, um dos magos dos desenhos animados. É um texto simples, mas que me trouxe tantas e doces recordações que resolvi dividi-lo com vocês.

Dívida Impagável

Não. Não é possível saldar uma dívida de tantos anos. Não é fácil pensar em algo que possa se equiparar a tanta alegria, a tanta magia, a tantos vôos da imaginação. Não, senhor Joseph Barbera. Serei para sempre seu devedor. Seu e de seu parceiro William Hanna. Mas tenho certeza de que esta é uma dívida que jamais será cobrada, nem de mim e nem de milhões de outras pessoas que assim como eu se divertiram, riram, se afligiram e sonharam com mundos outros que não este ao assistirem às suas dezenas de criações na telinha.

Com muita ludicidade, o senhor nos deu momentos de intensa e genuína felicidade na infância, na adolescência e, por quê não confessar, também na idade adulta. Sua vida terrena que se encerrou na última segunda-feira, em Los Angeles, aos 95 anos, senhor Barbera, foi tão proveitosa para tantas gerações que a morte se apequenou diante do legado deixado. Seus desenhos animados podem estar de luto, mas a tristeza nunca combinou com eles. Não seria agora que ela se imporia. Quantas criaturas maravilhosas o senhor nos apresentou, senhor Barbera. A quantas viagens extraordinárias o senhor nos levou por meio de seu traço? Com o cartão de visitas que o senhor deu a todos os seus fãs, conheci um mundo distante habitado pelos Herculóides, em que rinocerontes atiravam pedras biônicas e um gorila de pedra defendia crianças.

Viajei pelo espaço a bordo da nave de Space Ghost. Fui ao passado presenciar a rabugice de Fred Flintstone e a fidelidade de Barney. E que surpresa tive quando descobri que naquela época os freios dos carros eram as solas dos pés dos motoristas, que Fred trabalhava no lombo de um brontossauro e que o cachorro de estimação daquela família se chamava Dino. Não sei dizer quantas vezes desejei ter um igual no quintal de casa... E a força hercúlea de Bambam e a doçura e inteligência de Pedrita? Na relação de amizade entre os vizinhos, uma mensagem implícita para todas as idades.

E o que dizer do futuro então? Os Jetsons e sua empregada robô, seu cachorro com antenas, o caçula Elroy e suas invencionices. É difícil dizer para quem eu torcia nas eternas perseguições de Tom e Jerry. Não sabia direito quem era o herói ou o vilão. Havia dias em que eu era partidário do rato. Em outros, do gato. Mas do cachorro Scooby-doo e de seus amigos Salsicha, Fred, Daphne e Velma... destes eu seria um fiel escudeiro... se pudesse, claro. Um dos meus sonhos de meninice era participar de uma caça ao fantasma como aquelas a que eu assistia. Como adoraria ter um cachorro falante e covarde como Scooby.

A mesma simpatia tinha pelo gato Manda-Chuva e seu molejo malandro, com aquele ar de quem tem sempre a situação sob controle. Morria de rir das estripulias que ele armava para o guarda Belo naquele beco que poderia ser em qualquer lugar. Guarda? Alguém falou em guarda? Ou seria "seu gualda"? Sim, é ele mesmo. Zé Colméia, o urso mais viciado em guloisemas da história do Parque Jellystone. Com o companheiro Catatau, este camarada gente boa aprontava todas e algumas mais. Ele tinha um jeitão todo sestroso que marcou outras criações suas, senhor Barbera, como o rosado Leão da Montanha – sempre saindo pela direita –, o crocodilo Wally Gator – sempre dando um jeitinho de fugir do zoológico –, e o leão Lippy – acompanhado da hiena pessimista Hardy – "ô dia, ô vida, ô azar".

Tinha ainda a famosa Clementina da música cantada por Dom Pixote, o tartaruga espadachim Touchê, a viola maluca de El Cabong, o disfarce desastrado do cavalo Pepe Legal. Uma das coisas que nos ensinou, senhor Barbera, de forma muito delicada e bonita, foi o respeito ao diferente, à personalidade de cada ser vivo que nos cerca. Do baixinho Babalu ao grandalhão Tutubarão, da biônica Formiga Atômica ao neurastênico coelho Ricochete.

Mesmo seus personagens cheios de falcatruas, senhor Barbera, exerciam um fascínio especial. O que dizer, por exemplo, de Dick Vigarista e o cão Mutley/Rabugento – "medalha, medalha, medalha" –, em suas presepadas para ganhar a Corrida Maluca ou para capturar o pombo com a desmiolada Esquadrilha Abutre. Ou o Gargamel, o implacável perseguidor dos Smurfs. Mas estes eram totalmente compensados com heróis como Jonny Quest e Hadji, os garotos detetives, sempre escoltados pelo cão Bandit. Ou pela bonita relação entre Bobby Pai e Bobby Filho – "Oh, meu querido e magnânimo pai."

Seria impossível aqui, senhor Barbera, relembrar tudo que gostaria. Os gritos malucos do Capitão Caverna, a Sala de Justiça dos Super-Amigos, as deduções excêntricas de Olho Vio e Faro Fino e os resmungos de Zé Buscapé. Como vê, senhor Barbera, minha dívida é mesmo impagável. E é melhor que seja assim. Esta é o melhor débito que já contraí e dele não quero me livrar nunca.

Sinuca de bico

2008-07-08T07:27:00.000-07:00

Adoro jogar sinuca e bilhar (sabia que há diferenças entre os dois?) Por isso, fiz essa crônica descrevendo uma partida de bilhar. Espero que gostem.

A arte da guerra... No bilhar

Os oponentes se encaram. Olhos nos olhos e o único pensamento possível: vencer.
"Vamos jogar uma partidinha?"

É hora de escolher as armas do duelo. O taco mais reto, com a cabeça em melhores condições, no peso certo. De preferência, aquele de estimação, que tem uma marquinha na madeira para diferenciá-lo dos demais.

As bolas são postas no pano verde. O barulho do marfim se tocando é a senha para os curiosos se aproximarem.

É hora de espalhar as bolas e tentar matar alguma na primeira tacada, forte e cheia de efeito. Ás colado na tabela, o jogo começa. São 14 bolas para morrer.

Com técnica, o jogador que saiu mata a 2 azul no canto. E já está de olho na 14 verde que ficou reta em outra caçapa. É hora de estudar o jogo. Matar descolando a 10 que está na tabela para pegá-la no meio. Mais uma bola morre, e outra. Com efeito, sobe o bolão e pega a 4 roxa lá em cima, ajeita a 6 verde no meio e rola a 8 preta para a boca. Ótimo início. Só tem uma mal posicionada, a 12 roxa, entre duas bolas rosas, a 5 e a 13, do adversário. É hora de seu oponente mostrar a que veio.

Ele começa com uma bola difícil, longa, mas a 3 vermelha entra na caçapa de metal fazendo barulho. Com técnica, ele deu uma "paradinha" no bolão, deixando a 7 marrron reta no meio. Matando-a com meia-força, descola a 11 vermelha, ajeitando-a no outro canto. A mata com força pegando "na bunda" a 9 amarela. Outra bola morta. É hora de rolar a 15 marrom para a boca e deixar o adversário abrir o jogo.

É a arte da guerra. Todas as jogadas são minuciosamente estudadas. Os dois precisam se defender. Em torno da mesa, eles se movem como dançarinos, numa coreografia não-ensaiada. A forma como seguram o taco mostra o nervosismo. Mãos suadas exigem o uso do giz branco.
Quem mata as pares deixa seu 8 na boca e bate, de leve, no 12, tentando abrir só sua bola. Cola o 5, mas deixa o 13 para o adversário. Ele agradece, mata a bola e rola o 5 para a boca. Já são três caçapas ocupadas. Em jogada espetacular, quem mata as pares corta a 12 por fora, matando-a no meio. Mas o bolão acaba morrendo também. É suicídio e o jogo é castigado. Sai a menor bola do oponente, a 5 que está na boca. Agora, resta o 15, que ele mata com efeito, esbarrando no ás. Mas ele fica no rumo da caçapa onde está o 8. É hora do prego.

Devagarzinho ele estaciona o bolão atrás do ás. Ao adversário resta matar o 8 sem triscar na bola amarela. Se cegar, perde o jogo. Depois de muitos cálculos, a única saída é fazer o bolão correr toda a mesa, bater em três tabelas e matar a bola. Jogada complicada, quase impossível. Mas com perícia, ele a executa com perfeição. Agora, quem matar o ás, ganha. O combate terá um vencedor.

Meia hora depois, os dois já estão tomando uma cervejinha juntos e falando de futebol. Quem ganhou aquela guerra? Que guerra que nada. Era só uma partida de bilhar.

Um jornalismo de ainda...

2008-06-29T14:31:00.000-07:00

Por quê o jornalismo?
Essa pergunta, acredito, persegue a todos que, de fato, se importam com a profissão.
Ela vem me acompanhando e me encontrando em muitos papéis. Estudante, profissional de redação, professor. Os argumentos vieram mudando no decorrer do tempo, na medida em que a experiência de profissão ensinava algo.

Sim, os anos de profissão trouxeram uma certa descrença em determinadas situações, alguma insatisfação pessoal e um calejamento do lombo, tão alvejado por pressões de toda ordem.
Mas sabem de uma coisa? Se o jornalismo não for assim, não tem muita graça. Um certo tesão sadomasoquista? Pode ser. A grande magia do jornalismo, porém, é estar perto do diferente, do que não faz parte de seu cotidiano. É compreender as pessoas que vai encontrando pelo caminho.

Eu ando pelo mundo
Prestando atenção
Em cores que eu não sei o nome
Cores de Almodovar, cores de Frida Kahlo, cores

O bom é não saber o nome de todas as cores, é descobrir tantas tonalidades, é ainda ter a capacidade de se surpreender, de se indignar, de se emocionar com as pessoas, com as situações, com os lugares que o jornalismo proporciona encontrar.

Passeio pelo escuro
Eu presto muita atenção no que meu irmão ouve
E como uma segunda pele, um calo, uma casca
Uma cápsula protetora
Eu quero chegar antes
Pra sinalizar o estar de cada coisa
Filtrar seus graus

É bom passear pelo escuro, não ter idéia do que vai encontrar ou ouvir ao sair para uma pauta, ao conversar com uma pessoa. É bom sentir-se o elo que liga uma realidade escondida ao restante das pessoas que ainda a desconhecem. É bom chegar antes e anunciar algo que ninguém ainda sabia. É bom sinalizar para problemas que estão sendo ignorados, é bom filtrar informações inverídicas.

Transito entre dois lados
De um lado, eu gosto de opostos
Exponho o meu modo, me mostro

O jornalismo é transitar entre todos os lados, é evidenciar os opostos, é expor, mostrar. Jornalismo para mim ainda tem algo de mágico, algo de intangível e de inclassificável. Ainda não perdi todas as minhas ilusões. Ainda gosto de me desafiar a escrever um texto gostoso, a tentar tirar de um entrevistado algo que ele nunca disse a ninguém, a defender os direitos de quem não os exerce, a comentar uma obra interessante, conversar com pessoas que tenham algo a dizer. Minha visão de jornalismo ainda é caloura, ainda é crente, ainda é boba. Não conseguiria fazer algo que não tenha o mínimo de ludicidade, de criação. Mesmo que tenha "remoto controle" sobre muita coisa nesse processo, ainda quero fazer parte dele, espernear, argumentar, entristecer-me e realizar-me no ofício que escolhi. Ainda...

Espetáculo estranho

2008-06-11T15:18:00.000-07:00

É possível viver algo e sentir exatamente o contrário daquilo que se deveria estar sentindo em determinada situação?

Acho que sim...

As conquistas não são poucas. Mais até para um ano que, de alguma forma, por certos sinais imperceptíveis à platéia, pressagiava mudanças.

Elas estão vindo, não decepcionaram.

E virão ainda mais. Talvez mais até do que o diretor desse espetáculo chamado vida particular poderia imaginar.

O roteiro está bom, o público aplaude, mas...

Mas...

Esse mas que não some. Irritantemente persistente.

Ingratidão com o que a vida oferece, com as oportunidades que vão surgindo... E o diretor não sabe lidar bem com os elogios da crítica, não se convence de que sua produção está dando certo.

Permanece triste na coxia, como se tudo estivesse errado.

Imprevistos existem, mas não deveriam ser tão superdimensionados.

Alguns atores com que contamos podem não agir como o diretor prevê. Se omitem, se escondem, não querem subir ao palco, têm encenações mais importantes em que pensar.

Outros, que estão sempre por aí, como fantasmas da ópera, costumam aparecer de vez em quando. Mas tudo isso deveria fazer parte do show, só isso.

Entre comédias e tragédias, entre cenas cômicas e dramáticas, para o diretor deveria ser mais importante que a peça continuasse em cartaz, de alguma forma agradando a si e a quem de fato importa. Mas... Ele continua lá, cabisbaixo, vendo o copo sempre meio vazio.

Estranho, muito estranho esse espetáculo de viver.

Crônica da Dona Iraci

2008-06-01T12:42:00.000-07:00

Esta crônica foi publicada e gerou reações iradas. Uma leitora escreveu uma carta dizendo que eu era sádico e colocando em dúvida a existência de minha mãe, já que apenas um desalmado poderia ter escrito o que escrevi.
Eis a crônica da discórdia.

Dona Iraci vai cair

Uma vez a cada quinze dias, dona Iraci vai no Centro fazer compras. Compra tudo o que vê, a infeliz. Volta para casa com um monte de sacolas de plástico nas mãos. Tem um mau-gosto desgraçado. Sempre sobe no ônibus por volta das 4 da tarde, quando o coletivo ainda não está muito cheio. E dona Iraci gosta de viajar sentada. Também, com aquelas pernas varizentas. Ela se esparrama no banco, aquela gorda, e fica soterrada com aquele monte de sacolas.
Mas naquele dia, dona Iraci bobeou. Bem feito. A folgada passou pela catraca e quis se sentar lá na última fileira, na traseira do ônibus. Que erro terrível, dona Iraci! Lá foi ela, atulhada de sacolas, mastodôntica, em busca do banco vazio quando, de repente, o ônibus freou bruscamente. E veio voltando dona Iraci, de ré, catando cavacos de costas. Todo o caminho percorrido desde a catraca ela ia refazendo, só que agora sem rumo, sem nada para se apoiar. É, dona Iraci vai cair. Hoje, essa miserável cai.
"Estava tão próxima", pensava dona Iraci, "tão perto daquele banco. Maldita freada. Onde é que eu vou parar, meu Deus", se perguntava ela. "E se eu me machucar no tombo, Virgem Maria. Como é que vou fazer a janta hoje, como é que vou pegar o Diogo na creche. Também, a Amália encosta, viu. Arruma filho sem pai e estrepa a mãe. Por quê ela mesma não pega o filho. Tudo nas costas da avó besta aqui".
Dona Iraci reclamava em pensamento, mas isso não a ajudava. Amaldiçoar os paspalhos dos passageiros que não faziam nada para ampará-la não evitava o destino final. E bem que ela merece um destino trágico. "A catraca. Jesus amado, vou rachar o coco na catraca. Ou então vou quebrar os dentes em alguma quina de banco. Não tenho dinheiro para ficar colocando dente novo não." Dona Iraci, dona Iraci... A senhora não toma jeito mesmo. Prestes a se estabacar e pensando em miudezas. Mas seu pensamento é miúdo, né, dona Iraci? Miudezas vão se espalhar todas pelo piso do ônibus. Os colares de contas vão se esfacelar, aquele jogo de copos americano vai virar caquinhos, o lençol barato vai rasgar.
É, dona Iraci, não tem jeito, a senhora vai cair. Vai se esborrachar no chão como um saco de batatas, vai se estatelar no piso do ônibus, vai virar os cambitos pra cima, vai dar vexame na frente de desconhecidos, mostrar a anágua, a calçola, tudo, dona Iraci.
Mas dona Iraci merece esse tombo. É reclamona, maledicente, fofoqueira. Espalha mentiras sobre os vizinhos. Tem vergonha da filha que é mãe solteira, vive jogando isso na cara da coitada. Agora a freada do motorista fará justiça. Dona Iraci, com todas as suas tranqueiras, vai pro chão, vai ruir, vai desabar como um prédio velho. Vai dona Iraci, cai logo, desgramada. Tomara que trinque a bacia, que pise colocar pinos no braço. Senão, do que terá valido subornar o motorista do coletivo, pagando para ele dar essa freada quando a filha da mãe dessa xexelenta passasse pela catraca. Ah, Dona Iraci. A senhora me paga, diaba velha. Todas as mentiras que espalhou de mim na vizinhança, todas as insinuações maldosas, todos os prejuízos que sofri. Pagará com juros. Hoje Dona Iraci vai cair.

Uma pequena crônica sobre o tempo

2008-05-08T12:49:00.000-07:00

A ficha caiu

Ouvindo Chico Buarque, me deparei com o inexorável:
"Eu acho que vou desligar
As fichas já vão terminar"
Dois versinhos bobos, nem tão bonitos assim da música Bye, Bye, Brasil me fizeram pensar mais do que um tratado de filosofia inteiro.
As fichas já vão terminar? Fichas? Que fichas?
Para qualquer adolescente de hoje falar em fichas – nestas fichas – é uma aberração. Como assim? Se ligava de telefone público com fichas?
Pois é. Era assim mesmo que nós, os mais... digamos... experientes, usávamos o velho e bom orelhão.
Cartão? Que mané cartão. Isso não existia tempos atrás. Era com a famosa fichinha de metal, do tamanho de uma moeda, que as ligações eram feitas em aparelhos públicos, num tempo em que ter uma linha de telefone em casa significava um investimento financeiro.
Aquela fichinha que sumia dentro das bolsas das mulheres, que os homens deixavam cair do bolso das calças e que pareciam nunca ser suficientes para fazer as ligações que precisávamos fazer. Elas eram colocadas na parte de cima dos aparelhos e quando a ligação se completava – algo que poderia muito bem não acontecer –, um barulhinho dela caindo dentro do depósito de fichas do telefone sinalizava que a pessoa iria sim conseguir falar com o parente distante. A ficha havia caído.
Me lembro que estas fichas eram, ao mesmo tempo, úteis e desprezadas. Era fácil encontrá-las jogadas nas ruas, em ralos de pias, perdidas no fundo de alguma gaveta pouco aberta.
Fico me perguntando onde foram parar tantas fichas? Que destino este fóssil tecnológico teve? Onde está este instrumento pré-analógico na era digital? Será que existe alguém que coleciona fichas telefônicas ou elas estão fadadas ao esquecimento total, restritas a menções enigmáticas em uma canção dos anos 70? Possivelmente sim. Mas a ficha telefônica serve a outro objetivo. Ela é uma prova de que o tempo passa, de que o tempo voa... Serve para a gente perceber que... Bem, é melhor deixar pra lá. Não vamos encompridar a conversa não. A ficha já caiu, tá bom!

Dez leituras

2008-04-27T14:27:00.000-07:00

Leia Vinícius de Moraes e se convença: falar de amor vale a pena

Leia García Márquez e faça uma homenagem aos ricos recantos da memória

Leia Guimarães Rosa e dobre seus joelhos ante a fabulosa força da linguagem

Leia Clarice Lispector e mergulhe na radiosa viagem pelos sentimentos soberanamente triviais

Leia William Faulkner e se espante com a falta de limites da maldade humana

Leia Machado de Assis e se encante com o uso perfeito da ironia

Leia Thomas Mann e aprenda a maestria de saber contar uma história

Leia Dostoiévski e se confronte com as muitas facetas da alma, escondidas em cada um de nós

Leia Virginia Wolf para saber que a tristeza carrega em si uma grande parcela de beleza

Leia Mario Quintana para descobrir que as coisas podem ser mais simples do que parecem

A vida ensina

2008-04-21T08:31:00.000-07:00

A vida ensina, mas muitas vezes a gente não aprende. Não aprende a priorizar as pessoas certas, a investir nas relações que valem a pena, a não querer de outros o que você deseja e sim o que eles podem oferecer. História complicada essa. Nos últimos dias tenho pensado muito nisso e, como o cara que sempre promete iniciar um regime na segunda-feira, fico me desafiando a mudar, a melhorar nesse aspecto.

Digo a mim mesmo: Rogério, não tome os outros por você; Rogério, não se importe com quem não se importa com você; Rogério, olhe bem e veja quem de fato merece sua atenção. É uma equação estranha e complicada. Se criticamos pessoas por determinadas atitudes, querendo que elas as mudem, acabamos, muitas vezes, nessa obsessão pela mudança alheia, esquecendo que nós também precisamos mudar nossas próprias ações, que pode haver alguém que deseja exatamente a mesma coisa e você ainda não percebeu.

Há pessoas que são especiais e dão grandes provas de coragem, que lhe dão grandes lições. Estou recebendo uma dessas nesse momento e isso acabou me serenando um pouco. Ao olhar para os problemas de pessoas que, de fato, gostam de você, aí é que percebemos que muitas de nossas preocupações são bobas, infantilidades e perdas de tempo. Mesmo passando por grandes provações, há pessoas que ainda conseguem dar demonstrações explícitas de carinho, apreço e atenção. São a essas pessoas que devemos nos dedicar, em quem devemos pensar, a quem devemos retribuir. A vida ensina. Um dia a gente aprende.

O Leão e o Bode

2008-04-06T18:31:00.001-07:00

Somos movidos a desafios. Alungs maiores, outros menores. Alguns importantes, outros totalmente idiotas. Alguns gratificantes, outros nem tanto. Cumpri um desafio profissional e, como disse uma de minhas muitas chefes, "tirei o bode da sala". Mas não foi só o bode que saiu da sala. Foi mais um leão abatido. Um leão que matamos todo dia, todo dia, todo dia, sem falta.Essa vida de matador de leões é complicada, mas acho que fui eu mesmo quem a buscou. Sou movido a desafios, a leões rugindo na minha orelha, a bodes que entram e saem da minha sala. Acho que acabei me acostumando.

Recentemente, abracei mais uma juba e estou tentando pegar outro bicho fedido pelo chifre. Tudo ao mesmo tempo. A vida vai ficando ocupada, mas ela também vai passando.Esses dias tenho pensado nisso. Talvez tarde demais... Mas se a vida vai passando e os bichos não saem de nossos pés, ocupando um tempo em que poderíamos estar vivendo, o que fazer? Não sei a resposta. Sei matar leões e expulsar bodes da minha sala. Faço isso com alguma competência e bastante empenho. O resultado não é dos piores. Mas é preciso admitir: cansa!!

Não é à toa que a música chama-se PERFEIÇÃO

2008-03-12T17:15:00.000-07:00

Vamos celebrar

A estupidez humana

A estupidez de todas as nações

O meu país e sua corja

De assassinos

Covardes, estupradores

E ladrões...

Vamos celebrar

A estupidez do povo

Nossa polícia e televisão

Vamos celebrar nosso governo

E nosso estado que não é nação...

Celebrar a juventude sem escolas

As crianças mortas

Celebrar nossa desunião...

Vamos celebrar Eros e Tanatos

Persephone e Hades

Vamos celebrar nossa tristeza

Vamos celebrar nossa vaidade...

Vamos comemorar como idiotas

A cada fevereiro e feriado

Todos os mortos nas estradas

Os mortos por falta

De hospitais...

Vamos celebrar nossa justiça

A ganância e a difamação

Vamos celebrar os preconceitos

O voto dos analfabetos

Comemorar a água podre

E todos os impostos

Queimadas, mentiras

E seqüestros...

Nosso castelo

De cartas marcadas

O trabalho escravo

Nosso pequeno universo

Toda a hipocrisia

E toda a afetação

Todo roubo e toda indiferença

Vamos celebrar epidemias

É a festa da torcida campeã...

Vamos celebrar a fome

Não ter a quem ouvir

Não se ter a quem amar

Vamos alimentar o que é maldade

Vamos machucar o coração...

Vamos celebrar nossa bandeira

Nosso passado

De absurdos gloriosos

Tudo que é gratuito e feio

Tudo o que é anormal

Vamos cantar juntos

O hino nacional

A lágrima é verdadeira

Vamos celebrar nossa saudade

Comemorar a nossa solidão...

Vamos festejar a inveja

A intolerância

A incompreensão

Vamos festejar a violência

E esquecer a nossa gente

Que trabalhou honestamente

A vida inteira

E agora não tem mais

Direito a nada...

Vamos celebrar a aberração

De toda a nossa falta

De bom senso

Nosso descaso por educação

Vamos celebrar o horror

De tudo isto

Com festa, velório e caixão

Tá tudo morto e enterrado agora

Já que também podemos celebrar

A estupidez de quem cantou

Essa canção...

Venha!Meu coração está com pressa

Quando a esperança está dispersa

Só a verdade me liberta

Chega de maldade e ilusão]

Venha!O amor tem sempre a porta aberta

E vem chegando a primavera

Nosso futuro recomeça

Venha!Que o que vem é Perfeição!...

Sentir-se querido

2008-03-09T08:51:00.000-07:00

O exercício da amizade é uma arte. Uma arte muito delicada, cheia de detalhes, de intenso labor, mas que, como toda arte com essas características, quando feita com a atenção devida e a vontade requerida, geralmente resulta em uma obra ímpar.

Tenho bons amigos. Pessoas que admiro e que me ensinam aquela que talvez seja a maior de todas as artes: a de viver melhor. Ontem, encontrei-me com algumas dessas pessoas e elas, com o carinho, o afeto, os sorrisos e abraços que me deram, conseguiram recarregar minhas baterias para o que vem pela frente.

A conversa franca, o sorriso verdadeiro, o despudor em dizer que gosta da gente, que estava com saudades, que está feliz em encontrá-lo de novo é o que mais conta nas amizades que valem. O olhar de torcida para que seus planos dêem certo, a satisfação em saber que você está prestes a fazer uma conquista, o compartilhar dessa vitória, tudo isso prova o que é a amizade.

Esses amigos são valiosos para o meu momento atual. Muitos desafios pela frente (pessoais, acadêmicos e jornalísticos). Animado para superá-los devagar, sem pressa, aprendendo com cada um deles. E com os amigos de fato por perto. Vamos juntos.

Só alguns comentários bestas

2008-02-29T12:12:00.000-08:00

Só porque a Amandita me chamou de "genial" porque escrevo crônicas, resolvi queimar a língua dela e provar, que na verdade, na verdade mesmo, sou muito mais estúpido do que algumas, caridosas e amigas, pessoas pensam.

- Dizem que para conhecer uma pessoa é preciso dar poder a ela. Concordo, mas outra forma eficiente de se aferir isso é contrariar a pessoa em teste. Contrarie a pessoa, não dê a ela o que deseja, atravanque seu caminho de propósito. Se ela esconde alto, certamente vai se revelar.

- É impressionante como as pessoas, em tempos de mudanças, tornam-se egoístas. A generosidade e a comunhão são dois exercícios muito, muito difíceis em situações normais. Em momentos atípicos, de stress, essas são qualidades praticamente inexistentes.

- Quando alguém pergunta sobre sua vida, sobre como será sua rotina, quando quer saber mais sobre um desafio profissional ou pessoal que você tem que enfrentar, nem sempre o interesse é bem intencionado. Tem gente que só sabe sabotar psicologicamente os outros, entre sorrisos falsos e desejos de boa sorte. Não devemos mesmo julgar os outros por nós mesmos. Nem por nossos defeitos e muito menos por nossas qualidades.

- A angústia e a tristeza, nos seus significados mais literais, estão cada vez mais presentes hoje em dia. Como diz a música, "um dia feliz, às vezes é muito raro." Não podemos deixar esses estados de espírito imperar o temoo todo, mas também não vale a pena lutar demais para bani-los. Eles, em muitos momentos, são educativos.

Eu avisei. São comentários bestas e estúpidos. Mas é que a gente precisa dividir coisas assim. Mesmo que seja com ninguém.

Retratos do cotidiano

2008-02-24T09:13:00.000-08:00

Sempre encarei a crônica como pequenos instantâneos do cotidiano, em que uma linguagem mais solta, literária, se une à observação do mundo com um pouco de faro jornalístico. Não sei se estou certo ou não, mas tento fazer algo próximo a isso nessas primeiras incursões pelo gênero. Mais um resultado dessas experiências para vocês. Obrigado a todos pelo carinho e pelas visitas.

O Ernesto não tem jeito

Não, não tem jeito. O ano acabou e o Ernesto não se emenda.
Se ele bebe muito? Nada, só socialmente, como dizem.
Se ele trai a mulher? Bom, isso eu não sei.
Mas não são sobre os pecadilhos cotidianos que estou falando não. O problema do Ernesto é mais estrutural. Ele teve uma vida tranqüila, sem grandes porres ou amantes conhecidas, mas aí é que está o grande problema do Ernesto. A vida dele foi, é e vai continuar sendo muito tranqüila. Quer dizer, tranqüila sob um certo ponto de vista. Para a família dele, nada de tranqüilidade não. Há até uma dose de tormento, isso sim.
Se ele bate na mulher? Não, pára de pensar só o pior dos outros.
Se bem que o que o Ernesto faz não deixa de ser um tipo de agressão. É um tabefe psicológico, podemos dizer. O Ernesto, com aquela mania de economizar, de comprar casa para alugar, de deixar patrimônio para os filhos, não viu a vida passar. E ainda por cima tapou a visão da pobre da mulher dele. Por isso ela ficou amarga e os dois hoje, já caminhando para a velhice, só querem saber de brigar.
Mas aturar o Ernesto, todos estes anos, criando os filhos deles da forma mais regrada possível, mesmo a família podendo esbanjar um pouco mais, não deve ser mole não. Até entendo a rabugice da Socorro.
“Dinheiro não dá em árvore”; “não sou sócio da Celg, apaguem essas luzes”; “este ano não vamos viajar porque estou apertado.” Estas são algumas das frases que Ernesto repetiu como um mantra por toda a sua vida. E nem agora, com os filhos criados, todos já fora de casa, com a despesa bem menor e os aluguéis todos entrando direitinho na conta, o Ernesto não toma prumo.
Acredita você que ele não comprou presentes, neste Natal, nem para os netos pequenos?
E você acredita que o Ernesto continua a trabalhar feito um mouro para obter lucros de longo prazo? Ele incorre em erros que já perduram um longo tempo. O tempo de uma vida.
Em 2007, o Ernesto choveu no molhado em relação a seus defeitos. Não melhorou em nada. Até deu um pioradinha. É torcer agora para que em 2008 o Ernesto tenha de fato, pela primeira vez em toda a sua vida, um Ano Novo.

Centenário duplo

2008-02-12T14:48:00.000-08:00

1908 foi um tanto sui generis na literatura brasileira. Nele, morreu um gênio e nasceu outro. Isso parece banal – e vai ver que é mesmo –, mas não deixa de ser uma grande coincidência que um mesmo ano marque o fim da vida daquele que é considerado o maior escritor brasileiro e, simultaneamente, seja a data de nascimento do único autor que conseguiu ombrear com o que acabara de morrer.

Na verdade, é uma incorreção. Os dois foram contemporâneos. Por apenas três meses, mas foram. Como viram aí em cima, refiro-me a dois gigantes: Machado de Assis e João Guimarães Rosa.

Difícil dizer quem foi maior. Difícil afirmar se houve um maior nesta dupla.

Asseguro apenas que os dois são os autores mais fantásticos que já li.

Não que tenha lido muita coisa, mas do que li até hoje, Machado e Rosa estão no topo.

Mas não pense você que vou ficar em cima do muro não. Tenho uma preferência sim. E ela é por Guimarães Rosa. Depois que conheci a obra do escritor mineiro, relutei muito em aceitar esta minha verdade. Machado de Assis, o autor que durante muito tempo idolatrei acima de todos os outros, perante Rosa, descia um degrau em meu pedestal particular. Um degrau apenas, mas descia.

Machado de Assis representa o que há de mais irônico em nossa literatura. Seu humor é fino, inteligente; sua crítica aos costumes, mesmo que tenha ficado um pouco datada em alguns aspectos, continua sagaz e estimulante. Ele é um revolucionário de seu tempo. Criou um narrador defunto em Memórias Póstumas de Brás Cubas muito antes de Pirandello escrever O Falecido Mattia Pascal. E Pirandello ganhou um Nobel por sua arte narrativa.

Em Dom Casmurro, Machado se apoiou em Shakespeare para mostrar o quanto as intrigas da cozinha ou os fantasmas medíocres do ciúme podem ser trágicos. E fez isso muito melhor que Eça de Queirós (de quem não gostava) em Os Maias.

Esaú e Jacó é um romance maravilhoso, com metáforas extremamente sutis e cortantes. Os gêmeos Pedro e Paulo lutam desde o útero e matam juntos uma mulher. E depois se desculpam, também juntos, de todos os seus pecados. E, amorais, tornam-se deputados. Bem sugestino, não?

E os contos de Machado de Assis são ainda melhores. Pai contra Mãe é o maior libelo contra a escravatura já escrito no País, mais até que O Navio Negreiro, a saga poética de Castro Alves. A Teoria do Medalhão é um murro no estômago das elites políticas nacionais. A Igreja do Diabo é um tratado de filosofia em forma de ficção.

Então, Machado é o maior...

Mas há um Rosa... E há um jagunço letrado chamado Riobaldo. E há uma linda guerreira-homem chamada Diadorim. E há a encarnação do diabo na pele de Hermógenes. E há tantos e tantos perdidos no meio do sertão semi-ficção que seria impossível listar todos. É impraticável medir a grandeza de um dos maiores monumentos literários já escritos. Sem falar em Sagarana, em Outras Estórias, em Corpo de Baile.

Grande Sertão: Veredas, porém, é incomparável. Quem diz isso não sou eu. São pessoas como Antonio Candido, o maior crítico literário vivo do Brasil. Quem diz isso é o professor Willi Bolle, um alemão que se mudou para cá apenas para estudar a obra, apaixonado que ficou ao lê-la em sua língua natal.

E como não ficar? A construção de tudo – personagens, enredo, linguagem – é tão firme, poética, bela, que, quando lia o livro pela primeira vez, perguntei-me várias vezes como era concebível estruturar uma narrativa como aquela. Não sei. Ninguém sabe. Só Rosa sabia.

Quem me conhece um pouquinho que seja sabe de minha adoração pelo livro. Ele me deu a oportunidade de fazer a reportagem mais gratificante de minha vida, a mais trabalhosa, a mais apaixonante que já fiz. Me embrenhei no sertão de Rosa, assim como ele fez na companhia de vaqueiros mineiros, e me joguei de cabeça naquele que considero ser o trabalho mais bem acabado que já realizei. Era um compromisso que tinha com o jornal em que trabalho, com os colegas envolvidos no projeto, comigo mesmo enquanto repórter. Mas, principalmente, um compromisso com Guimarães Rosa. Uma forma de agradecer, de retribuir o enorme bem que ele me fez ao escrever o livro mais lindo e intenso que já li.

Machado, outros séculos de paz em seu descanso.

Rosa, muitos outros centenários de lembranças e homenagens.

Aqui vai o meu agradecimento a dois escritores que fizeram toda a diferença em minha vida.

Crônica

2008-02-11T05:47:00.000-08:00

Como eu havia dito, aqui será um espaço também para mostrar alguns dos meus textos. Inaugurando, a primeira crônica minha publicada no jornal O Popular, em novembro do ano passado.

Dona Luísa, Seu Onofre

A risadinha banguela era sempre protegida com a mão, assim como o cabelinho estava sempre debaixo de um lenço estampado. Miudinha, Dona Luísa transpirava inocência. Destas inocências que a gente não encontra mais. Destas inocências em extinção, que não se sabem sequer inocentes. Ela tinha um chinelo velho, mas muitas vezes dava milho às galinhas, descalça mesmo, se unindo mais uma vez a uma terra que ela sabia cuidar. Dona Luísa tinha boa mão para a horta, para a criação.

Na época que Dona Luísa habitava uma casa que um dia tinha sido caiada de branco, com piso de chão batido, a menos de um quilômetro dela, do outro lado do córrego vivia Seu Onofre. Ao chegar na casa dele, lá onde sempre havia uma doce água de moringa e um bom dedo de prosa para oferecer, Seu Onofre vivia com sua velha esposa e duas irmãs que todos ali chamavam de "bobas". Mas era um adjetivo sem ofensa, sem maldade. Não tinha disso ali não. O ambiente era doce. Doce pelo reinado de uma certa resignação construída em uma vida dura, sem luz, sem grandes confortos. Mas também doce porque Seu Onofre fabricava rapaduras. Um melado dourado, mágico. "Decepar a cana, recolher a garapa da cana." Era este o ofício de beleza que ele tinha. As rapaduras de Seu Onofre eram famosas.

E dona Luísa já adoçou muito café com elas. E com ele já conversou muito sobre o passado, sobre os conhecidos que sumiram, sobre os pais que morreram, sobre tempos pretéritos e preocupações mais ou menos presentes. Ambos tinham no rosto a marca do tempo e da força que fizeram para viver. Ambos carregavam cicatrizes de perdas, o peso de lembranças boas e más. Dona Luísa e seu Onofre viveram seu tempo. Não estão mais aqui. Suas casas velhas têm outra ocupação hoje. Mas deixaram algo além de descendências. Os dois ficaram na lembrança de mais alguém, que ainda menino se encantava com aqueles dois. Com dona Luísa ainda mais. Ela que adorava cumprir grandes distâncias a pé e andava ligeira que ela só. Dona Luísa que oferecia a quem gostava gestos de carinho, como reservar os melhores ovos de suas galinhas poedeiras, a melhor hortaliça. Dona Luísa que cedinho estava no curral ajudando a apartar bezerros, que cozinhava para os homens da casa que trabalhavam na roça.

Dona Luísa, Seu Onofre. Que Deus os tenha. E que Ele nunca jogue fora a forma em que fez gente como vocês.

Estréia

2008-02-10T15:43:00.000-08:00

Oi, gente. Quer dizer, nem sei se alguém vai ler isso aqui... Mas se ler, estou estreando meu blog e espero que ao menos os amigos dêem uma passada por aqui de vez em quando para perder um pouco de tempo comigo. Idéias, reflexões, comentários, algumas crônicas. Não prometo muito mais que isso não. Prometo ser sincero no que escrever. Isso eu posso assegurar. Se terá relevância ou não, aí caberá a cada um julgar. E se não tiver, não tem problema. O mais importante é se expressar. E é isso que quero fazer aqui, compartilhar este direito de me expressar com outras pessoas. E que as outras pessoas se sintam totalmente à vontade para fazer o mesmo neste nosso pequeno espaço na rede. Por enquanto é isso. Mas em breve haverá mais.
Abraço a todos